Les fêtes à Sydney

Sonyan 1 janvier 2015 24 commentaires

J’ai un autre blog sur les aventures concernant mon logement à Sydney déjà quasiment terminé, mais j’avais envie d’en poster un autre article sur les fêtes en Australie, pendant que c’est encore un peu la saison.
Car on m’a souvent demandé au cours des dernières semaines comment étaient les fêtes de fin d’ année à Sydney, voici donc un petit aperçu de comment ça s’est passé pour moi cette année.

Noël

Si j’avoue ne pas être très sensible au mal du pays en général, s’il y a bien un période de l’année où j’ai toujours un coup de blues d’être loin de la France et de mes proches, c’est bien Noël.
Comme vous le savez peut-être, au Japon c’est une journée comme les autres – travaillée -, juste attendue avec impatience par les couples car c’est LA fête romantique par excellence. Toutes ces illuminations, ces petites décorations mignonnes et clignotantes, ces événements spéciaux dans les parcs à thème et autres lieux de loisirs… Tout est fait pour donner aux Japonais l’envie de profiter de cette atmosphère féérique lors d’un rendez-vous galant main dans la main avec l’être de vos pensées.
Ainsi, à partir du mois d’octobre, ce n’est pas à une course aux cadeaux à laquelle on assiste, mais à la course à l’amoureux.
Les célibataires vivent dans l’angoisse de passer un Noël de la loose en célibataire, et donc dès l’automne venu, ça recrute une moitié dans tous les sens. Si vous cherchez un amoureux, l’automne est définitivement une bonne saison : vous offrez à monsieur l’opportunité de se vanter à Noël d’avoir eu une soirée romantique en bonne et due forme.
Souvent, les tourtereaux ne s’offrent même pas un cadeau (enfin je suis mauvaise langue, un de mes ex m’avait offert un paquet de barbe à papa pétillante au 100 yens shop… Wow; trois ans après j’en suis toujours sans voix), c’est juste une occasion de se donner un peu de temps l’un pour l’autre entre deux « isogashii », d’écouter pour la 120000ème fois la chanson de Mariah Carey « All I want for Christmas is you » devant des illuminations médiocres et pour certains, en couple déjà depuis trop longtemps, de trouver une excuse pour remplir leur devoir conjugal annuel.
(Ne riez pas, j’ai déjà entendu des histoires de couples mariés – même franco-japonais – qui ne baisaient qu’à Noël, alors relativisez sur vos vies, vous n’êtes pas si malheureux que ça…).

Bref, pour toutes ces excellentes raisons, pour moi Noël au Japon, ça a toujours sonné un peu creux et j’ai souvent eu le blues à cette période de l’année.
J’aime passer des heures à cuisiner des trucs mignons à ne savoir qu’en faire, la confection des cadeaux pour chacun, le sapin, les retrouvailles avec la famille, les parties de tarot jusqu’à une heure pas raisonnable de la nuit et autres joies de fin d’année…

Je me demandais donc comment j’allais passer cette fête symbolique pour la plupart des Français dans cette terre inconnue qu’est l’Australie. Arrivée depuis peu et n’ayant pas de connaissances très proches, je me doutais que ça n’allait pas être très traditionnel, mais ça reste un pays à l’éducation chrétienne, donc peut-être que l’esprit de Noël allait être un peu plus là.

Alors soyons honnête, à Sydney, les Australiens ne lésinent pas sur la décoration, les sapins, les illuminations et « l’esprit de Noël » un peu partout.
Ainsi, dès le début du mois de décembre, tout est décoré et illuminé en fonction un peu partout :

On a même droit à des illuminations qui ne sont pas sans rappeler La Fêtes des Lumières lyonnaise (bon en moins bien, bien entendu), sur quelques uns des monuments de la ville :

Tout est décoré pour nous mettre dans l’ambiance, jusque dans les bus :

Mais pour diverses raisons, la magie n’a pas du tout opéré sur moi… Déjà les événements du Lindt Café (la prise d’otage, pour ceux qui auraient vécu dans un bunker ces dernières semaines) ont déjà pas mal entaché l’effervescence de l’esprit de Noël.
Ainsi, on pouvait même trouver des messages concernant les événements sur les sapins de Noël , pour nous demander de nous rappeler que malgré les terribles événements, Noël était une période de générosité, d’ouverture d’esprit et de bonté.

Mais outre ce tragique fait divers, un gros obstacle venait entacher pour moi la magie de Noël…et pas des moindres : L’ETE !!!!!
Pardon, mais les guirlandes dans les palmiers, c’est juste pas crédible !! Ca sonne juste comme un gag pour moi.
Pourtant, même les gens y mettaient du leur, et dès mi-décembre, on voyait la moitié des personnes à Sydney portant des bonnets de Noël ou des déguisements… Mais le Père-Noël torse poil, en short ou en chemise Hawaiienne, la fashion police du Pôle Nord dit juste NON !

Enfin, même si la ville est beaucoup plus petite et plus calme, Sydney me fait beaucoup penser à New York. C’est une ville de passage : beaucoup d’étudiants, beaucoup de jeunes venant faire un bout de carrière, énormément de touristes. Les « vrais » locaux sont beaucoup moins visibles, plus retirés en banlieue ou alors de retour dans leur ville natale pour les fêtes. Ainsi en ville, il ne restait plus que les gens comme moi : les gens de passage.
Des gens qui n’ont pas de famille et se réunissent pour faire la fête histoire de ne pas se retrouver seul.
Pour ma part il a été un peu dur d’organiser un semblant de Noël à la maison puisque les trois quart de mon entourage sont Thailandais, et que pour eux Noël est à peu près aussi important que le Nouvel An Chinois pour ta grand-mère (sauf si ta grand-mère est chinoise, mais là tu triches).
Ainsi, difficile de les motiver ou de leur faire comprendre à quel point c’était important pour moi.
Du coup, le 24 au soir, je suis donc allée avec un ami à une soirée regroupant les étrangers de passage à Sydney qui n’ont pas de famille sur place, histoire de ne pas réveillonner seule. Il y a même eu un petit feu d’artifice sur Darling Harbour, c’était, certes pas très traditionnel, mais très sympa.

Le lendemain, pour le cliché du « Noël en été », avec mon Pote-de-l’aventure que je me suis faite ici, on a décidé d’aller passer la journée du 25 à Bondi Beach, la plus célèbre plage d’Australie.
Mais manifestement, on n’était pas les seuls Rémi sans famille à avoir eu l’idée, puisque la plage était noire de monde et de groupes de petits Père-Noël qui faisaient la fête sur la plage :

Après avoir mangé (on a remplacé la dinde par un test de la viande de Kangourou histoire de marquer le coup), on a décidé de faire une petite marche de 6km le long de la côte est qui relie les plages de Bondi beach, Tamarama Beach, Bronte Beach et enfin Coogee Beach.
A chaque nouvelle plage, des groupes de Père-Noel en short autour d’un barbecue australien, la bière à la main. L’ambiance est bon enfant, tout le monde parle avec tout le monde, on s’arrête pour faire connaissance avec des groupes avant de continuer notre chemin.
A la fin de la journée, tout ce beau monde est passablement éméché et se hurle des « Merry Christmaaaaas » tonitruant, en titubant les uns vers les autres pour s’offrir des câlins bien imbibés. On distribue nous-mêmes quelques câlins à des inconnus, y’a pas de raison.
La police est partout pour vérifier que ceux qui ne sont plus sobres ne se baignent pas.

Vers 18h, le soleil australien estime qu’il a assez donné de sa personne pour la journée, et un énorme orage éclate. On finit donc par rentrer chez nous. Trempée et la température ayant chuté de dix degrés en pas longtemps, je me pose dans mon lit avec un chocolat chaud devant Harry Potter à l’école des sorciers… Qui sera peut-être le seul moment de la journée qui ressemblera un tant soit peu à un jour de vacances de Noël.

Conclusion : Noël à Sydney, ce n’est pas vraiment Noël non plus. L’été et le nombre impressionnant de personnes de passage aidant, on dirait plus un espèce de gros carnaval… Mais j’ai quand même bien apprécié que même si le véritable esprit n’y était pas, cette fête reste importante pour tout le monde qui voulait marquer le coup.
Une expérience plutôt sympa, et surtout super marrante avec un groupe de potes.

(Bien entendu, texte à lire en chantant sur l’air de la chanson d’Olaf…)

Le 26 décembre : Boxing Day

Vivre en Australie m’aura permis de découvrir un nouveau jour férié que je ne connaissais pas : le Boxing Day !
C’est une fête qui existe dans plusieurs pays du Commonwealth (et wikipédia m’a appris que la Saint Etienne en Alsace en serait une variante).
Sur le papier, cette fête sonne plutôt bien : au lendemain de Noël, on offre des cadeaux aux plus pauvres… Que de bons sentiments !
Sauf qu’en 2014, cynique que nous sommes, bien entendu ce n’est plus vraiment une description bien fidèle.
C’est une fête bien commerciale comme il faut, où tous les magasins vident leur stock de Noël pour des prix dérisoires et où les gens se ruent sur les soldes en se tapant dessus, pour faire des bonnes affaires et des cadeaux… à leur propre gueule, bien entendu.
Alors pour être tout à fait honnête, je n’ai pas participé au Boxing Day. La première raison étant un problème de salaire… Je mets déjà plusieurs jours à recevoir ma paye du Japon jusqu’en Australie, mais entre le 23 décembre férié au Japon pour l’anniversaire de l’empereur, suivi de Noël et Boxing Day fériés en Australie, puis du weekend, j’ai reçu ma paye avec une semaine de retard.
Du coup étant un peu juste, j’ai préféré éviter une séance shopping.
Mais en toute honnêteté, vu le MONDE qu’il y avait partout dans les magasins en ce jour, je ne regrette pas car c’était juste abominable…
Aperçu :

Boxing day, ou le jour où t’as bien envie de rester chez toi…

Surtout que c’est super con d’y aller en fait… Puisque dans la mesure où ça reste une opportunité non négligeable de se faire du pognon, les soldes du Boxing Day continuent généralement toute la semaine jusqu’au nouvel an.
Ainsi, j’y suis allée après avoir enfin reçu mon salaire, soit trois jours après tout le monde quand y’avait plus grand monde dans les magasins et j’ai pu faire mon shopping à -40% quand même.
Tout benef.

Nouvel An

Je l’attendais ! Il était sur ma liste des rêves à accomplir : être à Sydney pour être une des premières dans le monde à passer le nouvel an, en regardant un des feux d’artifices considérés comme les plus grandioses du monde.
A Sydney, les feux d’artifices sont tirés dans plusieurs endroits de la ville, mais ceux tirés du Harbour Bridge et de l’Opera House sont THE PLACE TO BE.
C’est THE événement.

A tel point, qu’il faut être motivé. A moins que vous vous y soyiez pris très tôt et cassé la tirelire en réservant une fête sur un bateau ou près du port, vous aurez tout intérêt à dire adieux à votre sommeil pour venir réserver votre place assez tôt.
En effet, les plus motivés viennent camper dans les plus beaux spots de la ville jusqu’à deux jours avant les feux d’artifices pour être sûrs d’avoir une vue imprenable, pire qu’un concert de Michael Jackson revenu exprès d’entre les morts.
Personnellement étant arrivée à Sydney à la fin du mois de septembre, le temps de me faire des amis etc., je n’ai pas réservé ni acheté de ticket pour une fête de réveillon.
J’allais pas payer un prix exorbitant pour le fêter seule, comptant sur mon capital sympathie pour me trouver des potes avec qui le fêter d’ici là.

Beaucoup étaient rebutés à l’idée d’attendre des heures pour ces feux d’artifices, mais je n’en ai pas démordu ! Les feux d’artifices du Harbour Bridge sont sur ma Dream List australienne, pas moyen que je les rate, c’est sûrement la seule occasion de ma vie que j’aurai de les voir ! Alors tant pis s’il faut attendre la journée pour ça !
Le souci : les personnes partantes pour les voir avec moi travaillaient. Hé oui, pas de repos pour les braves. Vu les centaines de milliers de touristes débarquant à Sydney exprès pour ces feux d’artifices, c’est une des journées les plus occupées de l’année, donc pas de repos pour tout ceux qui bossent en café ou restau.
Je ne me suis pas laissée abattre : comme moi je suis en congé, j’irai attendre seule et réserverai les places pour les autres !

Je n’ai pas eu la foi d’aller dormir sur place, mais me suis levée à six heures du matin, tout le matos déjà préparés la veille : sandwichs, boissons à profusion, couverture, liseuse avec cinq nouveaux bouquins dedans, jeu de cartes, musique, veste pour me couvrir, crème solaire, l’appareil photo et les différents objectifs, le trépied…
Chargée comme un bourriquet, à 7h du matin j’arrive près du port.

C’est déjà noir de monde. Je voulais aller à un point précis pour m’installer (Macquaries’ Chair pour les connaisseurs), mais je me rends compte que tout Circular Quay (le quartier où il y a l’Opéra et compagnie) est complètement bloqué, on ne peut y marcher que dans un sens et je ne peux pas accéder à l’endroit où je voulais aller à moins de faire un énorme détour qui me fera perdre bien 40 minutes de marche.
J’abandonne mon idée initiale et finis par suivre la seule et unique queue. Je passe le check point de sécurité où on doit déballer toutes nos affaires et se faire fouiller, et arrive devant l’Opéra.
Je trouve une place absolument parfaite, juste devant le Harbour Bridge, donnant une vue imprenable sur toute la baie et les feux à venir. Peu de gens devant moi, ce spot est rêvé.
Mais quelque chose me chiffonne.
On m’avait dit plusieurs fois qu’il y avait tellement de monde à Circular Quay pour le nouvel an, que généralement ils fermaient le quartier en début d’après-midi pour une question de sécurité.
Or, Pote de l’aventure qui est le dernier à devoir me rejoindre termine le travail à 17h… le temps qu’il arrive, il ne sera jamais là avant 18h30. Je demande à la sécurité, mais ils ne peuvent pas me donner une heure précise de l’heure à laquelle ils fermeront les portes, ça dépend du nombre de personnes, ça peut être à 13h comme à 18h…
Le spot est tellement bien je n’ai pas envie de l’abandonner et décide d’attendre un peu. Mais au bout de deux heures, force est de constater que le monde est impressionnant et que je suis trop bien placée. On ne pourra jamais me rejoindre là où je suis avec le monde qui s’accumule.
Ok, ce spot est terrible, mais comme chantait un grand monsieur : « les copains d’abord ». Je vais pas profiter de mes supers feux d’artifices en sachant que j’ai un ami refoulé qui ne verra rien du tout et passera le réveillon tout seul comme un con.

A la stupeur générale, à 9h, je décide donc de tout remballer et d’aller chercher un endroit un peu plus éloigné, donc peut-être moins populaire et dont l’accès ne fermera pas. Je dis adieu à ma belle vue juste en face du pont, et réfléchis à où aller.
Tout le monde me regarde comme si j’étais folle, à abandonner ce carré si bien placé après déjà deux heures d’attente, et plusieurs groupes commencent déjà à se disputer ce nouvel espace libre.

Je décide de quitter le centre, traverser la baie et aller chercher un point de vue de l’autre côté du port, au nord de Sydney.
Je regarde vite fait un plan de la ville et repère un endroit qui pourrait être sympa. J’ai perdu plus de deux heures à attendre à l’Opéra, donc je me dépêche d’aller prendre un train pour le nord et la recherche de ce nouveau spot.
A 15minutes de marche de la station choisie, je trouve ce point de vue parfait que j’avais deviné sur la carte. Evidemment, il est déjà 10h du matin, donc il est noir de monde et de tentes de gens qui ont passé la nuit là.

Mais comme par miracle, je trouve un emplacement vide… Un emplacement juste parfait. Un petit chemin en hauteur qui passe à côté du terrain avec les tentes, mais surélevé et avec une barrière. Les gens se ruent sur le terrain en ignorant ce petit chemin à côté, à peine occupé.
Je me pose là, devant la barrière… Qui surplombe le parc noir de monde, avec absolument personne devant moi pour gâcher mes photos.

Et une vue imprenable sur le pont et l’Opera House.

Je suis un peu moins près que mon premier spot, mais la vue avec l’opéra en prime est encore meilleure. Je m’installe donc, la couverture, le trépied, les sacs… Pour garder un maximum de place même en étant toute seule contre la foule de plus en plus importante et avide de trouver un carré libre pour s’installer.

Les heures passent, sous un soleil de plomb. En toute honnêteté, entre 12h et 17h, c’est l’enfer. J’ai beau mettre de la crème et me couvrir, le soleil Australien est impitoyable et je me sens cuire. Les gens venus en groupe se relaient pour aller acheter des ombrelles ou des parapluies, mais évidemment moi qui suis seule, je n’ose pas laisser mon espace ou mes affaires à des inconnus.
J’ai tellement peur de brûler que je finis par m’enrouler dans la couverture que j’ai apporté pour couvrir chaque partie de mon corps, alors qu’il fait déjà plus de 30 degrés… Je suis trempée de sueur enroulée dans mon plaid en polaire, du coup je bois quasiment toutes les boissons que j’avais apporté pour les autres histoire de pas finir déshydratée.

Le soleil est haut, les nuages rares, y’a pas un poil d’ombre… La journée est longue, heureusement qu’il y a les bouquins. Et puis, on est tous dans la même galère, alors on fait connaissance avec les voisins, des Chinois, des Italiens, quelques Français, des Indonésiens. On boit, on discute, on passe le temps. Ils nous passent de la musique et les gens chantent et dansent. Malgré l’enfer de la fournaise, tout le monde garde sa bonne humeur et prend son mal en patience.

Mais là, c’est le drame. En fin d’après-midi, alors que mes amis sont enfin censés venir me rejoindre… On m’appelle pour me dire qu’ils ont fermé l’accès et que la police ne laisse plus passer personne !
Raaaaah, quoi ?!
Genre ça fait 10h que j’attends dans un putain de four à 200 degrés qu’on pourra bientôt faire du papier à bulles avec mes cloques à venir, et on peut pas me rejoindre ?!

Vague de désespoir. La fatigue étant, je me sens un peu au bout du rouleau.
Les deux premiers bougres à venir me rejoindre n’ont pas la foi de bagarrer et décident donc tour à tour d’abandonner et d’aller trouver un autre spot moins bien ailleurs .
Les ingrats, peste soit sur leur deux maisons !!!! (Pour info, ils ont finalement finit dans un endroit où ils n’ont quasiment rien vu et regretté amèrement de ne pas m’avoir rejoint plus tôt, BWAH HA HA HA HA).
En désespoir de cause, je donne leurs places aux Italiens avec qui j’ai sympathisé et qui se trouvaient un peu derrière avec une vue pas terrible, gâchée par des panneaux, alors qu’eux aussi avaient apporté un pire matériel de photographie.
Entre amateurs de photo, faut s’entraider.

A 19h, c’est au tour de Pote de l’aventure qui sort du travail de tenter sa chance et me confirmer qu’ils ne le laissent pas entrer. Mais bon, je viens de me taper 12h d’attente seule dans le cagnard, donc il décide de ne pas abandonner si vite. Surtout que c’est d’autant plus stupide de ne pas le laisser entrer que j’ai largement la place pour lui sur le bout de terrain que j’ai gardé. Il tente d’accéder au point de vue par différentes rues, mais tout est bloqué.
Il demande à chaque point de sécurité, et à force d’insister et de jouer les trémollo « mais mon amie attend depuis des heures et va finir par passer le réveillon seuuuuulee », on lui dit finalement qu’à 21h auront lieu les « Family Fireworks » pour ceux qui sont là avec des enfants en bas âge.
Après ces premiers feux d’artifices, généralement ces familles rentrent chez elles et libèrent des places, donc qu’ils laisseront de nouveau passer quelques personnes.
Alors s’il veut me rejoindre, qu’il attende la fin des feux d’artifices de 21h et après ils le laisseront passer.
Ragaillardie par cette nouvelle, je retrouve espoir et garde plus fermement que jamais notre espace, de plus en plus soumis à des tentatives d’invasion chinoises.
Enflures de Chinois, je croyais qu’on était amis.

A 20h, on assiste à un premier show avec un avion qui nous a offert des figures de grande voltige. C’était plutôt impressionnant, voire même angoissant tant plusieurs fois on aurait dit qu’il était à deux doigts de se crasher sur l’Opera ou la foule. Et comme la psychose d’attaque terroriste était un peu partout ces dernières semaines, la plupart des gens regardaient le show avec les avions avec un peu de crainte.
En effet, depuis l’histoire du Lindt Café, il y avait de nombreuses légendes urbaines sur de possibles attentats pendant les feux d’artifices, le premier ministre lui-même ayant fait une petite mise en garde allant dans ce sens (histoire de bien nous rassurer quoi).
La police avait passé la journée à errer partout et tous nous fouiller, que ce soit sur terre, sur mer (des bateaux de police passaient sur la baie et s’arrêtait pour interpeller les autres bateaux) ou même en l’air, puisque on a été survolés par des hélicoptères de police toute la journée.
Autant vous dire qu’ils n’ont pas lésiné sur la surveillance.
En tous cas, même si tout le monde a regardé ce spectacle d’avion en poussant des cris d’effroi, au final cette menace potentielle ne nous a pas empêché d’être plus d’un million à se masser sur le bord de la baie pour ce spectacle malgré les recommandations « ne pas aller dans les endroits très fréquentés le soir de la St Sylvestre ».
Fuck le terrorisme, vive les feux d’artifismes.

A 21h, les feux d’artifices familiaux commencent. Ils sont déjà plutôt beaux pour une simple mise en bouche et l’excitation pour ceux de minuit commence à monter.

Comme promis par le policier, après ces feux d’artifices, une majorité des familles avec des enfants en bas âges quittent le spot, ce qui me redonne espoir quant à la possibilité de passer nouvel an avec un personne que je connais, même si les personnes rencontrées sur place étaient bien sympa…
De son côté, Pote de l’aventure attend de pied ferme avec une foule d’autres personnes espérant pouvoir faire partie des heureux élus à passer la barrière et accéder au point de vue.

Trente minutes plus tard, notre vœux est exaucé ! On se retrouve au ralenti en tombant dans les bras l’un de l’autre, la larme à l’œil et la musique tragique en bande son.
Enfin réunis !!! On a réussit !!!!
Trop heureux d’avoir pu se retrouver et passer le réveillon ensemble comme prévu, c’est là que la fête a vraiment commencé. Du coup, les 2h30 restant jusqu’à minuit sont passées en un clin d’œil, on avait l’impression qu’on s’était retrouvés depuis 5 minutes que le compte à rebours commençait déjà.
On a bu, discuté et rigolé tout en admirant la vue qui s’offrait à nous :

Les quelques minutes précédant minuit, des frémissements d’excitations sont palpable dans la foule. On commence à faire le bilan de notre année, nos espoirs et objectifs pour celle à venir.
Puis le compte à rebours se met en route, et c’est la transe dans la foule.
A zéro… le spectacle commence.

Et là, je ne saurais trouver aucun mot pour vous décrire à quel point c’était beau. Juste que c’était tellement magnifique que j’ai fini par fondre en larmes et que les 17h d’attente semblaient un bien piètre prix à payer pour avoir la chance de voir quelque chose d’aussi beau.
Ca partait de partout, du pont, de la baie, de l’Opéra, on ne savait même plus où regarder. 15 minutes d’exclamations d’émerveillement où personne n’a même pensé à se souhaiter bonne année.
Partagée entre l’envie de profiter un maximum de ce moment et celle de prendre des photos pour l’immortaliser, je n’ai pas pris énormément de clichés (et aussi pas mal de ratés je dois l’avouer… les photos de nuit, à fortiori de feux d’artifices, je ne maîtrise pas vraiment), mais voici un aperçu qui ne transmet même pas un centième de l’émotion provoquée par la beauté de ces feux.

A la fin de ces quinze minutes de beauté parfaite, qui redonnent foi en l’humain et sa capacité à ne pas faire que de la merde mais aussi créer des choses merveilleuses, quelques petites secondes d’abasourdissement. Et enfin, chacun se souhaite bonne année et ses meilleurs voeux pour 2015.
Pendant que la foule se lève petit à petit pour se diriger vers la station, on décide de prendre notre temps et éviter les bousculades. On reste donc pour parler aux gens à côté de nous, prendre nos premiers clichés de 2015, remarquer que le peu de parties de mon corps que j’avais laissé découvertes (à savoir mon nez, mes mains et mes pieds) sont complètement cramés et que je suis complètement ridicule, en plus de souffrir atrocement de ces coups de soleil à deux balles.
(Mais je n’ose imaginer mon état si je n’avais pas pris la sage décision de m’enrouler dans une couverture…).
Finalement, monter dans un train pour retourner en ville nous prendra 3 heures (qu’on a passé positivement en buvant et discutant), et encore, la foule était loin d’être dissipée.
En ville, les gens font la fête, des agents de la sécurité souhaitent bonne année aux passants le micro à la main en leur recommandant d’avoir pour première résolution de faire attention à eux pour cette première nuit de 2015.

J’étais invitée à une autre fête après les feux d’artifices, mais comme il était déjà 3h passé, que j’avais passé une très longue journée et que mes coups de soleil me brûlaient le pif et les phalanges, j’ai décidé de rentrer, sans regret, me coucher.

Ainsi se sont pour moi terminées les fêtes de fin d’année à Sydney.

Voilà, on y est les enfants. On est en 2015. L’année où on devrait tous être en mesure de s’acheter des baskets qui se lassent toute seule, aller au boulot en hoverboard et accueillir Marty le 21 octobre autour d’une pizza qui triple de volume au micro-onde.

Pour ma part, 2014 n’a pas été une mauvaise année.
Ca a été une année parfois longue, parfois dure, mais extrêmement positive. J’ai travaillé dur sur moi toute l’année, planté mes graines… et je commence ces derniers mois à en récolter les fruits.
J’accueille donc 2015 à bras ouvert, avec optimisme et l’espoir qu’elle continuera comme s’est terminée 2014.
Ce sera aussi une année de travail et de graines à planter pour la récolte de 2016, mais j’y crois. No pain, no gain, comme on dit.

Je vous souhaite aussi à tous une excellente année 2015, pleine de bonheur, de joie, d’amour, de découvertes, de rêves réalisés, de santé, de rencontres, de folie.
Et surtout prenez le temps de penser à vous. Car on oublie souvent de le préciser, mais la clé du bonheur, c’est pas l’argent, l’amour ou quoi, c’est vous-même.
Prenez le temps cette année, ne serait-ce qu’un instant, de peser le pour et le contre, vous demander ce qui vous rend heureux dans votre vie, et ce qui au contraire vous mine et vous fait du mal.
Débarrassez-vous de tout ce qui ose vous polluer gratuitement, n’ayez pas peur des séparations nécessaire.
Ne laissez pas les gens vous marcher sur les pieds ou vous faire croire que vous ne méritez pas d’être heureux.
C’est important, soyez la personne la plus importante de votre vie. Entreprenez tout ce que vous voulez, ne renoncez pas à vos envies et folies, faites un énorme fuck à ceux qui osent vous critiquer ou vous contrer. N’oubliez jamais que tant que c’est réfléchis, préparé et que ça ne cause de tord à personne, la vie n’a AUCUNE limite.

Et ceux qui veulent vous faire croire le contraire, proposez leur gentiment d’aller se faire cuire le cul, comme dirait la merveilleuse et inspirante Dame Fanny.
Je vous envoie un million de bisous, je vous remercie pour être sur ces pages, et je vous envoie plein d’ondes positives.

Plein d’amour et excellente année 2015 à vous tous <3

Vers l’infini et au delà

Sonyan 30 novembre 2014 31 commentaires

Chers amis, plusieurs mois sont déjà passés depuis l’anniversaire du blog ! Ils ont été forts en événements et en chocolat, notamment avec mon propre anniversaire (merci pour les messages et cadeaux !), un voyage à Londres en amoureuses avec ma môman, la préparation de mon grand départ, 20 jours de vacances au Japanisthan et enfin… ENFIN, l’arrivée en Australie !

Je vous ai annoncé ce départ pour la grande aventure il y a déjà un an. A l’époque je pensais y partir vers le mois de février 2014, mais entre temps pas mal de choses ont encore changé dans ma vie et comme je vous le disais dans un autre article, j’ai finalement décidé de prendre le temps de bien mettre de côté pour m’éviter toute galère façon ma-vie-de-pauvresse-à-Tokyo, et pour m’occuper de moi.

Donc après 3 mois en Corée du Sud, j’ai finalement fait une grosse pause de 8 mois en France. Ce qui au passage a rendu le départ nettement plus difficile, j’aurais pu irriguer le désert de Gobi avec tout ce que j’ai chialé en disant au revoir à mon adorable chien chiant chou…
Oh, oui, et à ma famille aussi bien sûr. (Soyez pas comme ça, tout de suite là…).
La suite du programme étant d’abord un crochet par Japiland pour un petit retour aux sources (d’eau chaude) – oui le niveau de mes blagues a baissé, mais soyez sympa, ça fait longtemps je suis rouillée – parce que l’air de rien, ces pimponais dormant un peu n’importe où m’avaient quand même bien manqué.
D’ailleurs tenez c’est cadeau, le meilleur cliché de mes vacances :

Un petit retour à la maison nipponne où j’ai pu me moquer sans vergogne des hosts comme au bon vieux temps, faire la belle dans les purikura, abuser de l’ume-shu et réaliser mon fantasme de ~~casser la tête des gens~~ chanter la BO de La reine des neiges au karaoke (Let it goooo~~♪)…

Et même suivre un entraînement intensif pour mes rencontres du 3ème type en Australie :

Autant vous dire que je mon entraînement a été très intense. J’ai failli ne pas m’en sortir.

Après vingt jours forts mouvementés à crapahuter d’un bout à l’autre du Kanto, pas folle la guêpe, j’abandonne mes compères Tokyoïtes avant que les typhons ne viennent sérieusement leur chatouiller les chaumières.
Démerdez-vous avec vos tempêtes, moi je m’en vais bronzer.

D’autres aventures m’attendent, j’abandonne donc l’île en forme de banane pour conquérir celle de la taille d’un continent.
La première étape étant Sydney jusqu’en début 2015.
Oui bon ok, niveau aventure, entre la plage de surfeurs, l’opéra et les grattes-ciel, j’ai pas choisi le plus sauvage… Mais c’est pour commencer ! Ne soyez pas si avides !
D’abord quelques mois en ville pour dérouiller mon anglais, m’habituer à l’Australie, prendre du bon temps avant d’aller criser dans le désert parce qu’il y a une bête non identifiée qui me court sur le bras.
Je vais pas aller chasser le croco à mains nues tout de suite, laissez-moi me faire les muscles d’abord sur deux trois moustiques en ville.

Donc après 8 heures et demi de vol avec Jet Star (une compagnie low-cost filiale de Qantas donc qui inspirait confiance pour un prix dérisoire), j’arrive enfin à Gold Cost, soit sur la côte est Australienne.
Septembre, c’est à peine la fin de l’hiver en Australie (hé oui, ils commencent déjà à m’embrouiller en inversant leurs saisons, les fourbes) donc j’avais déjà sorti ma petite laine pour me mettre dans l’ambiance… mais entre le ciel bleu éclatant, les palmiers aux alentours de l’aéroport et les 30 degrés ambiant… sur le coup, je n’ai pas été persuadée que l’Australie avait vraiment saisis la sombre notion d’hiver.
D’ailleurs, les décorations de Noël dans les magasins entre les ventilos et les maillots de bain, c’est plutôt conceptuel.

A peine le temps d’apprécier la météo que je remonte dans l’avion pour deux petites heures, direction Sydney !

Alors je ne sais pas si c’est le fait d’avoir 10h d’avion dans les dents, de me coltiner 35kg de bagages depuis 15h ou tenir un rythme soutenu depuis 20 jours… Mais j’ai fais une arrivée en fanfare au pays des kangourous.
Du grand Sonyan, j’ai rarement été aussi en forme.

En effet après avoir récupéré mes bagages, je me dirige tout naturellement vers la sortie pour prendre le train jusqu’au centre. Ma grosse valise de 25kg dans une main, mon bagage à main de 10kg dans l’autre, et mon sac à dos sur les épaules.
Chargée certes, mais j’ai l’habitude ! Je n’en suis pas à mon premier crapahutage d’un bout à l’autre du globe et me balader chargée comme une bourrique de marché, c’est un peu ma spécialité.
Je suis donc confiante, je ne remets pas en question mon incroyable habilité à défier tout trottoir, gérer avec aisance tout escaliers ou passer montées et descentes avec mon fardeau de 35kg sur les bras.
Ainsi quand l’escalator de l’aéroport se présente à moi, impétueuse que je suis, je ne lui accorde même pas un regard.
« Peuh, un escalator avec deux valises, même pas peur, je te le fais les doigts dans le nez en marchant sur la tête, BWAH HA HA HA HA » pensai-je pompeusement, en gonflant mon demi-muscle au dessus du coude.

Je ne remarque donc pas qu’outre sa hauteur, l’escalator va particulièrement vite l’enfoiré, mais aussi qu’il est en bois.

EN BOIS LES MECS ! Sérieux ! C’est quand même déstabilisant ! C’est quoi ces escalators du Moyen-Âge ?!
(Quoi, on vous a jamais parlé à l’école des grands escalators francs, spécialité carolingienne ? C’est fou comme ils ont allégé le programme d’Histoire d’années en années…)

Bref, je ne sais pas, tout cela m’a prise au dépourvu, j’ai un peu perdu l’équilibre étonnée par la vitesse et la tronche de l’engin… et le traître a profité de mon instant de confusion pour m’embarquer dans sa fougueuse descente avec mon bagage à main… mais en laissant pitoyablement ma grosse valise en haut.

Après quelques secondes où je me sens un peu abrutie en regardant ma grosse valise me dire adieu du haut de l’escalator, je commence à essayer de rebrousser chemin pour aller la chercher.
Je me mets donc à courir en sens inverse de cet escalator maléfique, bagage à main et jupe longue dans les pattes…
Mais la bête est déchaînée, les marches défilent trop vite pour moi, et je fais un misérable sur place, à un pauvre mètre de ma valise… J’ai beau tendre le bras vainement devant moi en crachant mes poumons dans mon escalators des Enfers, elle reste hors de portée.
Je cours, j’invoque l’Usain Bolt qui sommeille en moi pour affronter mon escalier, mais je n’avance pas d’un foutu centimètres.
Je sue, je souffle, je deviens rouge et misérable…
Mais ma valise continue de me fixer impitoyablement, narguant mon bras trop court et mes performances d’athlète de salon.

Je me rends compte que tout le monde me regarde, dans mon imitation parfaite du hamster qui fait du sur place dans sa roue. Entre la honte et l’accablement, je perds de la vitesse et m’éloigne de plus en plus du but. Obsédée à l’idée de ne pas perdre ma valise de vue une seconde, et comme j’ai autant de matière grise que d’endurance (…), je ne cherche même pas à courir en sens inverse, dévaler l’escalier et me dépêcher de remonter la chercher.
Je continue vainement d’essayer de remonter à contre-courant. Je panique et invoque les cieux.
Déconne pas Dieu, y’a mon doudou et mes culottes tigrou dans cette valise…

Finalement, une âme charitable décide de mettre fin à mon supplice, s’empare de mon monstre abandonné et descend l’escalier pour me l’apporter.
Je murmure un merci dépité entre deux gouttes de sueurs.

Ah bah j’étais prévenue, l’Australie c’est l’aventure.
Mais je m’attendais à des trucs de base, genre faire du rodéo sur un grand requin blanc ou faire de la corde à sauter avec serpent, pas atteindre directement les extrêmes en faisant du surplace dans un escalator en bois maudit…
Même Crocodile Dundee ne s’y est jamais frotté, ne me faites pas brûler les étapes.

Cette arrivée -qui aurait très certainement fait un carton sur youtube si j’avais été filmée- m’ayant quelque peu amoindrie, j’arrive vidée de toutes forces sur le quai du train et monte tremblotante, rouge et trempée de sueur dans la rame.
J’en profite pour parfaire cette arrivée magistrale en terre d’Australie en me prenant les pieds dans ceux d’un jeune homme assis tranquillement, m’écrouler pathétiquement de tout mon long sur lui pour lui faire l’honneur de lui dévoiler l’odeur de Sonyan version transpirante, tandis que mes valises, décidément d’humeur joueuse, décident de prendre leur indépendance et roulent joyeusement de l’autre côté du wagon sous l’œil impressionné des passagers.
Ah bah si c’est les mêmes personnes que celles qui m’ont admirée dans l’escalator, je pense leur avoir fourni un antidépresseur pour l’année.
Je suis comme ça que voulez-vous, toujours dans le don de soi.

Que Pierre Richard – manifestement mon vrai père, cesse de nier maman ça devient ridicule – se rassure, la relève est assurée et dépassera peut-être même le maître.
Avouez que j’ai du potentiel.

Après toutes ces émotions, direction Ashfield ! Un petit quartier à l’ouest de Sydney où j’avais réservé une chambre chez l’habitant via Airbnb, le temps de trouver une colocation.
En effet, le niveau de vie étant relativement élevé, voire hors de prix sur Sydney, à moins d’avoir Bill Gates dans sa famille, vivre seul tranquillou dans son appart relève de l’impossible : coloc pour tout le monde !
Mais l’avantage est qu’en Australie les logements sont plutôt spacieux, souvent avec plusieurs toilettes et salles de bains, et quasiment toujours avec une petite cour ou un petit jardinet pour faire un barbecue (et inviter les plus odieuses araignées dans votre maisonnée).

Choisir son logement d’avance ne se fait pas trop, généralement tout le monde passe par des petits hôtels ou des dortoirs backpackers pour quelques jours, le temps de trouver où se loger une fois arrivé sur place.
Mais comme en Australie tout marche à la semaine (le salaire comme le loyer), tout va assez vite. Sur les annonces, les logements sont généralement disponibles tout de suite, et il est tout à fait possible d’emménager le jour-même de la visite.
Le court-terme est aussi beaucoup pratiqué, donc pas de malaise si vous ne souhaitez rester que quelques semaines.
Moi-même je ne pense pas rester plus trois ou quatre mois sur Sydney.

Pour ma part, n’étant pas trop fan des hostels de backpackers (j’ai juste peur des cafards, je l’avoue), j’avais donc préféré pour le même prix, prendre une chambre chez l’habitant via Airbnb. J’avoue avoir choisi aux commentaires très positifs des anciens locataires plutôt qu’au quartier, que je ne connaissais pas.
C’est un quartier chinois/coréen, avec des spécialités asiatiques partout donc autant dire que je ne me suis pas tout de suite sentie spécialement dépaysée.
L’organisation étant mère de sureté, j’avais bien entendu imprimé mon plan du quartier ainsi que les indications de Linda, la dame chez qui je logeais et ai trouvé très facilement la maison, dans une rue plutôt agréable, où j’ai pu apprécier mes premières bâtisses de style victorienne.

A peine arrivée, je ne prends pas le temps de me reposer ! En effet, cette histoire de logement me chiffonne… Même si je sais qu’en m’y prenant bien je peux tout à fait trouver rapidement, ne pas savoir où je vais loger d’ici 10 jours me met un peu la pression. J’ai toujours la solution de prolonger mon séjour chez Linda, mais quand même, je suis pressée d’avoir une adresse. Et plus vite je commencerai à chercher, mieux je dormirai.
Donc je ne prends pas le temps de me poser, et à peine arrivée et affaires posées, je pars directement me procurer la première clé indispensable pour la recherche d’un logement : un téléphone.

L’Australie pratique encore les téléphones à carte prépayée, ce qui m’arrange bien.
En effet, pour un souci d’économie et de flemme d’affronter les opérateurs à chaque changement de pays, je n’ai plus de téléphone depuis un an.
Hé ouais, j’ai un côté hippie comme ça, pas de télé depuis cinq ans et pas de ligne téléphonique depuis un an.
Je vois de loin votre regard héberlué « Quoi ?! Elle a pas de téléphone en 2014 !!!??? » mais en toute honnêteté… on s’y fait en fait. Au final ça emmerdait bien plus mon entourage que moi, et la tête des gens quand on leur dit qu’on a pas de numéro est toujours un petit moment nutella à savourer précieusement.
J’ai pris l’habitude de n’utiliser mon téléphone qu’en wifi via des messageries gratuites type Line ou Kakao Talk, ce qui a fait de moi la plus grande squatteuse de wifi des autres de tous les temps.
Donc pour moi qui n’ai plus du tout l’habitude de téléphoner et préfère être joignable quand ça me chante au gré des wifi gratuits, le téléphone prépayé que je recharge que quand j’en ai besoin me convient parfaitement.
Je porte mon choix sur l’opérateur Telstra, seulement parce que j’avais lu que c’était une des compagnies qui avaient le plus de couverture sur l’Australie, quand les autres opérateurs n’offraient pas de réseau dans plusieurs régions du pays.
Je ne sais pas encore comment je vais organiser mes périples sauvages, mais perdue dans le désert face à trois dingos enragés accompagnés d’un kangourou ceinture noire de karaté, avoir un téléphone qui capte peut s’avérer utile… D’où mon choix pour cette compagnie.
A part ça, j’ai cru comprendre que concernant le prix, les opérateurs se valaient plus ou moins, donc c’est selon les attentes de chacun. De toute façon dans les centres commerciaux les boutiques sont généralement les unes à côté des autres, il suffit d’aller de l’un à l’autre pour comparer et faire son choix.

C’est loin d’être un dernier cri super cool, il est même largement obsolète, mais au moins j’ai une ligne. Une fois le téléphone en main, je décide de ne pas m’arrêter en si bon chemin et faire mon compte en banque.
Pour une raison obscure, en Australie on aime bien se faire remarquer et faire tout différemment des autres donc il devient plus difficile d’ouvrir son compte en banque après six semaines sur le territoire que quand on vient d’arriver… Alors qu’au Japon, c’est plutôt le contraire, quand tu viens d’arriver y’a pas grand monde qui t’ouvre la porte pour te laisser ouvrir un compte.
Bref, sachant cela, j’ai donc mis toutes les chances de mon côté en y allant dès le premier jour.

La plupart des Français en Australie ouvrent un compte à la banque Westpac dans la mesure où grâce à son partenariat avec la BNP, les transferts sont gratuits d’une banque à l’autre.
Pour ma part, n’étant pas à la BNP ça ne m’apportait pas grand-chose, mon choix s’est donc porté sur la NAB (National Australian Bank) parce qu’elle est présente un peu partout aussi, les taux pour les comptes épargnes sont assez intéressants et que le logo en forme d’étoile me plaisait bien.
Pis on peut avoir une carte bancaire rose, ce qui me parait primordial.

Je pousse donc la porte de la banque pour ouvrir mon compte et m’engage timidement sur le chemin de mon troisième moment de solitude de la journée.
On m’avait dit déjà, que l’anglais australien était une sorte de dialecte du démon incompréhensible.
« Peuh, me disais-je me croyant meilleure que tout le monde, ça peut pas être pire que l’anglais mâchouillé des Américains ! »
Si.
Mille fois si.

Ca dépend des personnes ceci-dit, la plupart du temps l’accent est raisonnable et je n’ai aucun problème de compréhension.
Mais engager la conversation avec un Australien, c’est un peu comme choisir un bonbon dans une boite de dragées de Berthie Crochue : tu sais pas quand tu vas tomber sur celui au goût crotte de nez.
Parce que si généralement ça reste de l’anglais tout à fait compréhensible, parfois t’as pas de chance et tu tombes sur le vrai Aussie des cavernes qui a un putain d’accent à couper au couteau, et tu sais plus la langue de quelle planète il te parte tant c’est incompréhensible.
Evidemment pas de repos pour les braves, allez hop, baptême du feu ! J’ai eu le droit à ce genre de gugusse dès mon premier jour, en la personne de mon futur banquier.
Au fur et à mesure qu’il me parle et que je commence à remettre mon niveau d’anglais en question, la sueur me coule le long du cou. Je me dis que l’année va être peut être un peu plus sportive que ce que je pensais s’ils parlent tous comme lui – heureusement, non.
Je m’accroche, je résous les rébus qui se forment dans ma tête au rythme des sons mystérieux qu’il émet aussi vite que je peux pour lui répondre, je sauve les apparences en faisant mon visage d’intelligente qui comprend tout alors qu’il n’en est rien.
Je m’en sors pas trop mal… jusqu’à la question piège.
« Da ya hav’ baï fen ? »

Heu, baï fen… ? C’est quoi Baï fen ?
Je lui demande pardon, s’il peut répéter.

Impitoyable, il répète sa phrase sans faire un effort de plus. Je retourne le son « baï fen » dans tous les sens, j’arrive pas à trouver l’équivalent en anglais civilisé.
Bordel de Dieu, on y était presque, j’avais presque réussi à ouvrir mon compte en banque sans qu’il devine que je pige pas un traître mot de ce qu’il baragouine !
Raaah, échouer aussi près du but !
ll répète une troisième fois, une quatrième… Je sens tous le poids du monde sur mes épaules, il faut que je me sorte de là.

Et là, je lui sors le premier truc que ça m’évoque… « A boyfriend ?! ».
Je vois pas trop ce que ma vie sentimentale vient foutre avec les dollars que je veux lui confier, mais perso je suis à bout d’idée et je tente la seule association qui me vient.

Il me regarde les yeux ronds, puis après une interminable seconde figée dans le temps, il se décide à prendre un bout de papier et m’écrit avec un air de compassion qui pue aussi légèrement la pitié et le dépit : « mobile phone ».

………
…….
…
AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaahhhhhh !!!!!!

Ben oui, je viens de l’acheter !

Et pourquoi tu prononces pas le « mo », connard ?!

Je me confonds dans ma honte et deviens aussi rouge que le logo de la banque tout en lui donnant mon numéro. Le bougre a peut-être cru que je pensais qu’il me branchait en me demandant si j’avais un boyfriend…
Raaah, je préfère ne pas y penser, je veux juste signer et m’en aller.

Le perfide a senti mon malaise, mais ça a l’air de profondément l’amuser. Vile crapule.
Mais le plus dur est fait, je n’ai plus qu’à signer quelques papiers pour faire la demande du plus important : la carte bancaire rose, bien entendu.

Bref, ça m’aura coûté une petite humiliation, mais à la fin de la journée j’ai mon compte en banque et ma belle carte rose barbie commandée.

Pfiou, je suis épuisée.

Avec mes sous au chaud et un téléphone, certes datant de la préhistoire (on vous a pas parlé non plus des Samsung en pierre du paléolithique ? Mais on vous apprends quoi en cours au juste ?), me voilà enfin parée pour la recherche d’un appartement !
Et quel appartement… !
Mais les aventures concernant la recherche du logement sont encore bien longues alors, je les garde pour un prochain poste.

Mais, en tous cas elles ont commencé dans la lignée de mon arrivée, puisque j’ai passé la journée de mes visites d’appart avec la jupe gracieusement coincée dans le collant, donnant à tout Sydney le loisir d’admirer mon majestueusement large cul.

Malheureusement, encore une fois personne ne m’a filmée.
Je devrais monter ma propre téléréalité.

Pour les bilingues, je vous laisse avec un petit cours d’Australien :

Joyeux Tanj’obispo

Sonyan 26 juillet 2014 19 commentaires

Vous l’aurez compris, c’est l’anniversaire du blog et la tradition veut depuis l’an dernier que ce soit également l’occasion de choisir un calembour honteux en guise de titre.
En effet, nous sommes le 26 juillet, et nous fêtons donc le sixième anniversaire de ce blog ! (et aussi l’anniversaire d’une de ses plus fidèles lectrice, alors au passage bon anniversaire à Mimi qui me lit depuis tant d’années).

Malgré des pauses et une certaine irrégularité, mes petites pages roses tiennent le coup, et comme c’est aussi grâce à vous, un immense merci !

La cinquième année du blog aura été plutôt mouvementée, forte en rebondissements et moments nutella, donc comme pour chaque anniversaire, je vous propose de revenir sur les événements marquants de l’année !

Tout d’abord, je reviens sur mes résolutions de l’année que je vous annonçais dans le blog anniversaire de l’année dernière : Joyeux Tanjobi Joba

Ma première résolution avait été de me mettre au dessin !! C’est un peu hésitant, ce n’est pas de la grande illustration, ce n’est pas régulier (comme le reste), mais petit à petit vous avez en effet pu admirer mes croûtes numériques !
Ce qui rallonge considérablement le temps de rédaction et mise en page d’un article (regardez comme je glisse subtilement une excuse valable pour mon manque de régularité) mais je prends beaucoup de plaisir à le faire quand une idée me vient.
Je vais donc essayer de continuer sur cette voie.

Ma deuxième promesse était une mystérieuse surprise demandant beaucoup de temps et d’argent. J’avais espéré la boucler durant la cinquième année du blog… mais entre temps, l’évolution de l’idée de départ, le perfectionnisme et un emploi du temps chargé aidant, j’ai finalement décidé de prendre le temps mais que le résultat soit nickel.
SAUF QUE !
Comme en attestent mes récentes crises de nerfs sur Twitter, j’ai eu de gros soucis d’ordinateurs et autres disques durs dernièrement et j’ai tout perdu ce que je fabriquais depuis des mois…

Je suis donc actuellement en train de remuer ciel et terre avec des magiciens des données perdues pour récupérer mes trésors dont ce fameux projet, mais autant vous dire que la mise en ligne de cette surprise n’est pas encore pour tout de suite.
De toute façon, mes vrais lecteurs savent depuis bien longtemps qu’à WTFLand, la patience est plus qu’une vertue, c’est une condition de survie.

Sinon en cours d’année, je pensais faire une page FAQ sur toutes les questions qui reviennent souvent en privé, mais j’ai finalement opté pour le Ask.fm où je réponds à toutes vos questions concernant le blog, les voyages, le Japon, les études et les thèmes abordés ici.
C’est d’ailleurs le seul endroit où –pour une raison que j’ignore- je réponds assez vite, sans un délai de plusieurs semaines, donc si vous avez besoin de réponses, n’hésitez pas à venir les déposer dans ma Boîte à questions.

Et alors, quelles seront les nouveautés pour cette sixième année de blog ? Eh bien comme vous l’avez peut-être lu récemment, j’ai troqué l’iPhone cassé contre un superbe reflex tout neuf avec l’espoir de me mettre à la photographie.
Oui je suis comme ça moi, je ne maîtrise pas encore le dessin que je me lance déjà dans autre chose encore en plus. L’an prochain je vous dirai peut-être que je me mets au Ukulélé pour lancer un blog en chansons, allez savoir.
Bref, comme je fais enfin des photos dignes de ce nom –même si pour l’instant mon talent est tout relatif et plus basé sur la chance du débutant – j’ai bien envie de les partager avec vous. Donc la prochaine chose à venir sur Sonyan, c’est des belles photos de mes voyages et découvertes pour contraster avec mes piques et mes sarcasmes. Car pour l’instant je ne partage que sur Instagram, mais ça reste assez limité, là j’aimerais vraiment partager des belles photos de voyage.
J’aurais aimé que ce soit prêt pour aujourd’hui, mais je n’arrive pas à me décider sur le format… Ouvrir un compte sur Flickr ou autre, ou oublier ma flemme et créer un petit blog de photographies sans texte, en annexe de celui-ci.
Si vous avez des suggestions, ou envies –même pour autre chose d’ailleurs -, les commentaires sont fait pour ça, je suis toute ouïe.

Voilà pour le côté évolution du blog.
Passons maintenant à l’habituel classement des articles les plus populaires du blog !

Le top des blogs les plus lus cette année :

1 – Salut, TCA Bien ? (29 214 visites)
2 – Le manuel du petit-ami japonais – Chapitre 1 (7991 visites cette année, 12 249 visites depuis sa publication)

3 – Les magazines féminins japonais (7037 visites)
4 – Suite à Salut, TCA Bien ? (6104 visites)
5 – Fléau (5 626 visites cette année, 7933 visites depuis sa publication)

C’est donc sans trop de surprise que mon tristement « célèbre » article sur les TCA a explosé les scores et détrôné d’autres articles populaires.
Je suis toujours un peu abasourdie du « buzz » de cet article, que j’avais plus posté pour moi-même en pensant que trop long et trop cru, il serait certainement ignoré.
Et c’est loin d’être le cas, près d’un an après, je reçois encore des témoignages et des réactions à ce post, qui a d’une certaine façon un peu changé ma vie à moi aussi.
En a découlé un soutien énorme de votre part, trois publications dans le Huffington Post et surtout une motivation plus que jamais de me sortir de là.
Merci encore pour toutes ces réactions pleines de bonnes ondes et de compréhension.

Pour en revenir à des choses plus gaies, je vous propose de retrouver avec grand plaisir, la deuxième tradition des blogs anniversaires… les mots clés qui vous ont menés jusqu’à moi !

Le Florilège 2014 :

« blog etrange japon humour »

Comment ça étrange ?!

« comment etre une mannequine enfant pour la redoute sans avoir de belle dents et des cheveux »

Posez pour des chaussures, ou faites-vous refaire les dents, cachée sous une perruque.

« pipi visite médicale »

Attention de bien viser le pot, s’en foutre plein les doigts et les chausses atteint gravement l’estime de soi.

« mon petit ami japonais est froid »

Il est Japonais, CQFD.

« la magnifique sonyan »

Petit fayot va.

« Je cherche un petit ami japonais »

…

« merde aux cons qui lira »

Voilà qui est fait… merci.

« le plus mauvaise coupe de cheveux »

Ça me paraît tout indiqué :

« phrases utiles pour sexe japonais »

Allez, c’est cadeau :

(Photo trouvée sur Dozo Domo)

Et comme toujours, quelques inclassables qui me laissent sans voix :

« hamster pipe en foret entre pote.com » ( ???), « j’espionne ma mere quand elle s’habille », « le diable s’habille en chocolat », « sniffing gros chausette puante », « un cafard dans l’oreille méthode de grand-mère », and last but not least (mon imagination en frémis encore) : « monsieur qui a une vis a la place du pénis et qui poursuit une dame qui a un boulon a la place du vagin ».

Comme toujours, à la lecture de ces mots clés, je n’ose imaginer à quel public je m’adresse vraiment, car il semblerait qu’une bonne poignée de dérangés fassent partie de mes rangs…

Mais aussi des gentils ! Encore cette année, j’ai eu des petits cadeaux, des lettres, des cartes postales et quelques fanarts, notamment –entre autre – celui-ci de Noemi qui me gâte toujours beaucoup trop, en référence au billet Le Diable s’habille aussi en D .

Ce qui me fait penser au passage, que je ne vous ai jamais montré la magnifique poupée inspirée du personnage de Sonyan, mi-Chapelier Toqué, mi-Chat de Cheshire qu’une de mes meilleures amies m’avait confectionnée pour Noel…

Bref, un immense merci à tout le monde pour les mots, les cadeaux, les dessins et attentions diverses.

Pour terminer, je vais comme l’an dernier mettre mon humilité de côté pour m’interviewer moi-même (puisque Closer et Voici m’ignorent encore, tss tss), et répondre à quelques questions potentielles où celles qui reviennent souvent par email :

◆Quand pars-tu en Australie ?

Alors le départ en Australie est prévu pour septembre ! Mais comme le Japon me manquait grandement (hé oui… !), je vais faire un petit détour d’une vingtaine de jours à Tokyo, histoire de retrouver un peu mes bonnes vieilles habitudes de karaoke, d’ume-shu, et de stress sur les bestioles.
Je pars donc pour le Japon le 7 septembre, et partirai de Tokyo pour Sydney le 26.

◆Est-ce que tes blogs vont parler que de l’Australie ?

Non ! Je vais continuer à bloguer sur le Japon et un peu sur la Corée du Sud, notamment les titres que je vous avais promis sur la page Facebook. J’ai une bonne dizaine de sujets en tête, il faut juste que j’arrive à reprendre un rythme. Ce retour en France a été pas mal mouvementé, et j’ai beaucoup bougé, donc c’était un peu dur de trouver 7 à 10h à consacrer à la mise en ligne d’un blog… Une fois que je serai de nouveau exilée à l’autre bout du monde, je devrais réussir à retrouver du temps pour moi.

◆Est-ce que le Japon te manque ?

Oui énormément. Mais pas les conditions dans lesquelles je vivais (50000 boulots pour pas un rond, et j’en passe) donc je ne regrette pas d’être partie. C’était nécessaire pour que je puisse prendre enfin le temps de prendre soin de moi et faire un peu de ménage dans ma vie. Et c’est ce que je suis en train de faire. Si un jour je décide d’y retourner, ce sera mieux dans mes pompes et mieux préparée financièrement.

◆Est-ce que tes TCA sont guéris ?

C’est la question qui revient le plus souvent, et c’est celle pour laquelle j’ai le plus de difficulté à répondre. J’aimerais d’ailleurs bien skipper cette question, mais je sais que beaucoup de personnes concernées par le sujet continuent de me lire, donc j’ai envie de continuer sur le chemin de la transparence.
Alors en toute honnêteté, la réponse est non, je ne suis pas guérie.
Je pense que la guérison est un long processus, rythmé par des améliorations et des rechutes chroniques plus ou moins violentes. Mais y’a de gros progrès, je n’ai plus rien à voir avec ce que je vous ai décrit de ma vie dans mon blog sur le sujet. J’ai retrouvé une vie sociale sans angoisse, je ne m’impose plus de régimes drastiques avec des objectifs improbables, je ne prends plus de pilules et autres conneries de sachet protéinés. J’emmerde royalement le diktat de beauté et la pensée unique de la taille 38. J’ai une alimentation variée, et sauf quelques exceptions pour des sorties entre amis, saine et équilibrée.
Juste c’est un cercle vicieux, car comme je vous l’avais dit, le revers de la médaille c’est qu’en cherchant à arrêter les conneries, j’ai du coup pris beaucoup de poids en très peu de temps. Même en faisant un minimum de sport et en mangeant sain. Et grossir à vue d’œil quand justement on essaie de soigner son obsession sur le sujet, c’est un peu l’épreuve ultime que je supporte moyennement bien au quotidien, surtout quand je regarde ma garde-robe dans laquelle je ne rentre plus et des photos de moi il y’a un an et demi.
Je suis suivie par des professionnels depuis quelques mois maintenant, et j’ai appris à comprendre qu’au final à mon stade ce n’est plus tellement un problème d’alimentation mais surtout émotionnel, donc qu’il ne servait à rien de me mettre la pression, au contraire.
C’est pas facile tous les jours, c’est un travail de longue haleine, mais je continue d’être persuadée que je suis sur le bon chemin et que la lumière est au bout du tunnel.
J’invite donc les personnes concernées à ne pas baisser les bras non plus, même si c’est long, et surtout d’arrêter de s’auto-flageller.
Finalement, être bien dans ses baskets, ça commence par de la bienveillance envers soi-même, le reste vient avec ensuite.

Et c’est sur ces belles paroles que je vais achever ce petit post anniversaire. En espérant que cette sixième année sera aussi remplie de rebondissement, d’échanges, de folies, de rigolades et j’en passe !
Et comme dirait l’ami Pascal dans un souffle horriblement kitsh : « Arigato ».

Rencontre avec George R. R. Martin

Sonyan 5 juillet 2014 29 commentaires

Chers amis, encore quelques semaines sans vous donner de nouvelles. Pour un coup, ce n’est ni par syndrôme de la page de blog blanche du à une auto pression ridicule, ni par excès de procrastination, mais seulement parce que je croule sous une tonne de boulot depuis des semaines.
Le monde du jeu est ainsi fait, on a parfois des périodes de rush à la limite de l’inhumain, avec des deadlines impossible à tenir.

Et jeudi, après une bonne vingtaine de jours à travailler 10 à 12h par jour, même pendant le weekend… C’était jour de repos ! Un jour entouré en rouge sur mon calendrier depuis un moment : ma rencontre avec George R. R. Martin !

Aux cancres impardonnables du fond de la classe qui osent se demander qui est ce petit bougre qui motive un nouvel article sur sonyan, ce n’est autre que l’auteur –entre autre- de la célèbre série littéraire Le Trône de Fer (dont le titre original de la saga est A song of Ice and Fire, j’y tiens), qui a inspiré la série télé la plus vue au monde qu’on ne présente plus : Game of Thrones.

Et comme -vous le savez maintenant- je suis une fangirl et que j’aime bien raconter ma vie passionnante ( ? ) sur des pages et des pages au lieu d’en venir directement aux faits, voici un petit topo sur mon amour grandissant pour George R. R. Martin, cet auteur qui ces dernières années a un peu grillé la priorité aux Stephen King et autres Paulo Coelho pour se placer en toute première position dans mon cœur. Il va de soi que les opinions exprimées ci-dessous sont entièrement subjectives donc n’engagent que moi (les goûts et les couleurs, tout ça tout ça), mais je vous invite tout de même à en savoir plus sur ma petite obsession George Martienne grandissante d’années en années. Si vous vous foutez de mon blabla fanatique (et ce serait tout à fait légitime), vous avez le droit de passer directement à la partie où je raconte la séance de dédicace.

G.R.R.M et moi

Comme pas mal de personnes de ma génération, j’ai été (et suis toujours) une très grande fan d’Harry Potter (et encore une fois, je parle des livres, pas des adaptations cinématographiques plus ou moins heureuses…). J’ai grandi avec Harry Potter pendant une petite décennie, et je dois avouer que cette période de ma vie, au rythme des parutions des tomes, est extrêmement nostalgique. Rêver de sa lettre pour Poudlard, compter les jours avant la sortie du prochain tome, le commander en anglais (et augmenter sa moyenne en langue) pour ne pas avoir à attendre la traduction, s’enfermer dans sa chambre pour le dévorer en une nuit pour ne pas tomber sur un spoiler, puis regretter ensuite de l’avoir déjà fini sans avoir pris le temps de le savourer… Sans parler de ces heures passées sur les forums à se conseiller les bonnes fanfictions, débattre sur nos différentes théories sur la fin (Harry mourra, mourra pas), faire des tests de personnalité pour savoir si on était plutôt un Serpentard ou un Gryffondor, se jeter du haut d’un pont en découvrant qu’on est en fait plutôt Poufsouffle…
Des souvenirs d’adolescence magiques, jusqu’au jour aussi attendu que redouté : la sortie du dernier tome.

Outre une déception sur le déroulement de la fin tout à fait personnelle… Le grand vide. Un gros creux dans la poitrine, on m’arrache une partie de mon quotidien. La merveilleuse aventure Harry Potter était finie.
J’ai mis des années à en faire mon deuil. J’avais beau chercher une nouvelle série littéraire qui me donnerait la fièvre et avaler tout ce qu’on me conseillait, impossible de revivre la transe HP.
Moi qui lis énormément, j’ai lu pléthore de livre en tous genre, de nombreuses saga aussi, et si certaines étaient excellentes, d’autres addictives… aucune n’a pu re provoquer la passion dévorante que j’ai pu avoir pour les petits sorciers de Poudlard.
Aucune, jusqu’au Trône de fer.

Il y a quatre ans, quand la série est sortie et que tout le monde a commencé à regarder, moi avec mon quotidien tokyoïte surchargé et mes 3 jobs du lundi au dimanche, je passais complètement à côté.
Mais on n’arrêtait pas de venir à moi « Tu devrais vraiment regarder, c’est tout à fait ton style d’histoire, c’est obligé que tu sois à fond dedans », mais je remettais à plus tard, faute de temps. Jusqu’à ce que finalement on me dise que c’était tiré d’un roman.
Oui, bizarrement moi qui lis, entre autre, pas mal de fantasy, j’étais passée à côté. J’avais pourtant déjà entendu parler de George R. R. Martin, notamment au détour de l’excellent billet de Neil Gaiman qui avait fait le buzz en 2009 et m’avait marquée tant je l’avais trouvé juste : « George Martin n’est pas votre pute ».
Après ce billet, je m’étais dit que je devrais peut-être essayer George Martin un jour, puisque l’attente des prochains tomes faisait tant enrager ses fans, c’est que ça devait être prenant. Et quand j’ai vu que la série provoquait autant l’engouement général, alors le roman ne pouvait être que bon.

J’ai donc décidé de ne pas regarder la série jusqu’à avoir tout lu jusqu’à la fin, pour me plonger dans la lecture du roman sans rien en connaître. Ce ne fut pas forcément facile avec un emploi du temps chargé, et des milliers de pages très denses mettant en scène des dizaines et des dizaines de personnages aux noms et relations pas toujours faciles à retenir.
Mais très vite… j’ai été délicieusement prise au piège. Ce n’était plus une lecture divertissante entre deux occupations pour passer le temps, mais un besoin vital de connaître la suite, une passion dévorante pour cette histoire complexe et extrêmement bien construite, un attachement de plus en plus fort pour les personnages, bons ou mauvais.

Je vais essayer de ne pas m’attarder sur le pourquoi cette saga est juste monstrueusement excellente sinon ça va durer 20 pages, mais je dirai au moins, histoire de vendre mon produit et peut-être donner l’envie à une ou deux personnes de ne pas se contenter seulement de la série télé, que entre autres qualités, c’est le roman avec les personnages les plus travaillés que j’ai jamais lu.

Ce ne sont pas de simples personnages avec qui on fait un petit bout de chemin et qu’on oublie une fois le livre refermé pour aller piquer un roupillon. Ils existent réellement. Ils ont une psychologie tellement aboutie, une histoire si détaillée, un passé et une évolution tellement travaillée…Rien n’est laissé au hasard. Et c’est la première fois que je lis un roman de cette hauteur, qui ne tombe pas dans le manichéen facile, et le « ben lui il est comme ça, parce que c’est comme ça et que ça m’arrange pour l’histoire ».

Ce grand monsieur a créé un monde, avec différents continents, différentes contrées, et pour tous ces lieux : des coutumes, une histoire sur des siècles et des siècles cohérente, des dynasties, des langues, des religions construites et détaillées… Tout est incroyablement réel.
Alors d’accord, il n’est pas le premier, d’autres maîtres comme Tolkien ont déjà eu ce trait de génie, et même en bien plus poussé. Mais la démarche littéraire n’est pas du tout la même, donc je trouve ce genre de comparaison assez inutiles en fait.

George R. R. Martin, là où il m’impressionne et force mon admiration, c’est qu’il a non seulement créé un monde pour son roman, mais donc EN PLUS aussi détaillé tous ses personnages. Personne ne fait quelque chose gratuitement, tout le monde a ses raisons d’agir et de penser comme il le fait. Et quand on pousse le bouchon jusqu’à construire des profils aussi aboutis pour des dizaines et des dizaines de personnages, pour les faire interagir avec une cohérence proche de la perfection, moi je dis chapeau bas l’artiste. Sans oublier que c’est un roman intelligent, qui pousse le lecteur à réfléchir et donc rend la lecture beaucoup moins passive. On finit par chercher, essayer de faire des liens entre les différentes histoires simultanées, on s’investit.

Le roman n’est pas parfait, parfois inégal (on sent la difficulté qu’il a eu à écrire l’intégrale 4 par exemple), avec quelques histoires qui peinent à avancer (j’envisage de relancer l’émission Perdu de vue pour Benjen Stark, ça fait juste 5000 pages qu’on sait pas où il est…), mais j’ai envie de dire vulgairement : putain, le mec se pose là quoi.
Je veux dire, pour me frotter de plus en plus à cet exercice tortueux et casse-gueule qu’est l’écriture, notamment un peu de fiction, je ne peux que me rendre compte du travail de MALADE derrière ces milliers de pages. Je ne sais pas si vous avez déjà tenté l’expérience, mais c’est déjà tellement dur de créer UN héro crédible, cohérent, avec un passé et une évolution et une psychologie qui tient la route… Imaginez faire ça pour 30 personnages, plusieurs continents, des dizaines de familles/clans avec leurs différentes cultures et arriver encore à lier le tout dans un scénario prenant et surprenant.
Ajoutez à cela une multitude d’intrigues, qui se recoupent toutes avec logique à un moment donné, des trahisons et des coups de théâtres qu’on ne voit pas arriver à n’en plus finir, et des mini indices cachés toutes les 500 pages pour nous tenir éveillés et rendre fous les Sherlock refoulés…

Tous les ingrédients magiques pour forcer mon respect et le ticket gagnant pour m’enflammer de nouveau pour des années. Quel grand fan du roman n’a pas tergiversé des heures à propos des véritables parents de Jon Snow, en extrapolant à mort sur 3 pauvres phrases glissées au milieu de 4000 pages…

Au-delà de son travail pour le Trône de fer, je me suis évidemment intéressée à l’auteur lui-même, et je dois dire que le bonhomme m’a plu. Déjà sa relation avec les fans avec il est très proche (il s’est quand même marié avec l’une d’entre elles, je crois qu’on peut difficilement faire plus proche…), les histoires épiques de ses soirées avec son fan club, La Fraternité des Sans-Bannières et autres récits truculents de son parcours.
Il se sert également de son statut « d’homme les plus influents des Etats-Unis » (il a reçu ce titre en 2011 par le Times) pour défendre la cause animale, notamment celles des loups à travers son association.
Pacifiste, féministe, ami des loups, George R. R. Martin est un « nerd » complètement assumé, passionné, bon vivant et proche de ses fans. Le personnage me plaît, et j’avoue que c’est la première fois que je m’attache à un auteur en tant que personne, et non pas seulement pour les histoires qu’il écrit.
La pointe d’admiration commence à dépasser le « simple » fait d’être l’auteur d’une des meilleures saga de fantasy que j’ai jamais lue.

Comme je ne suis pas une fille facile et que je ne donne pas le statut d’auteur préféré le premier soir, j’ai donc finalement commencé à me frotter à ses autres oeuvres. Romans de science-fiction, contes, nouvelles angoissantes… Monde réel ou inventé, épouvante ou livre pour enfants, j’ai tout aimé. Et si je n’ai pas encore lu toute sa bibliographie, le fait est que plus j’en lis, et plus je l’aime. Au-delà d’apprécier le divertissement en lui-même, je ne peux qu’admirer son talent.
En fait, il écrit juste ce que j’aurais aimé écrire si j’en avais eu les capacités. C’est je pense ce qui le rend particulier à mes yeux. Je peux très bien adorer un livre sans me dire « Ouah, c’est exactement le livre que j’aurais aimé écrire si j’en avais eu le talent », alors que pour lui, c’est ce que je me dis quasiment à chaque fois que je termine le bouquin. On a tous quelqu’un qui nous inspire et nous impressionne dans un domaine où on aimerait exceller.
Pour moi, cette personne c’est lui.

Et depuis un peu plus d’un an, l’admiration est devenue telle qu’il ne se passe presque pas un jour sans que je pense à ce monsieur et l’envie de le rencontrer pour lui dire à quel point je le respecte.

G.R.R.M à Dijon ?

Je vous avais dit dans le précédent billet que je m’étais permis une petite escapade à New York entre copines. Evidemment j’ai fait les classiques (Statue de la Liberté, Empire State Building et j’en passe), mais j’avais UN caprice que je tenais absolument à assouvir pendant ces dix jours, quitte à brûler une vieille pour parvenir à mes fins.
Je voulais aller dans un « Game of Thrones Bar » le dimanche soir, ces bars où les fans se retrouvent pour regarder sur écrans géants le dernier épisode diffusé en direct et partager tous ensemble les coups de théâtres qui rythment la vie à Westeros. Je reviendrai peut-être un jour sur cette excellente et épique soirée (pur moment de transe dans un bar de fans en ébullition), mais le fait est que le soir, j’en étais complètement bouleversée de awesomeness, avec plus que jamais l’envie de rencontrer le monsieur à l’origine de toutes ces aventures géniales qui égayent mon quotidien. Au point que, prise par la fièvre du fan en délire, j’en ai rêvé le soir-même qu’il venait en France et que je le rencontrais. Autant vous dire que je me suis réveillée le lendemain un chouya chiffonnée que ce ne soit qu’un rêve.
Et voilà que pas moins de cinq jours après ce rêve, je lis sur facebook (merci encore Sarah !!!), que le monsieur est annoncé pour une séance de dédicaces à Dijon en juillet.

Après m’être demandé un quart de seconde si mes nouveaux cheveux rouges ne me donnaient pas quelques dons de visions façon Mélisandre, je frise l’infarctus.

Alors déjà qu’il vienne en France (alors qu’il n’y a pas mis les pieds depuis plus de 20 ans) pour une rencontre avec ses fans, pile au moment où moi-même je suis en France et pas à l’autre bout du monde, c’est déjà quelque chose.
MAIS A DIJON ???? Genre à 50min de chez moi ?!!!

Je n’ose y croire. C’est tellement énorme, qu’évidemment en bonne égocentrique, je m’invente une histoire de signe du destin, d’alignement des planètes où je ne sais quoi : une chance pareille c’est juste pas croyable.

Mais l’information est bien gardée, quasiment pas évoquée dans la presse, aucune date indiquée exactement, rien sur son site officiel ou sur celui de la librairie en question. Je cherche désespérément sur le net, découvre qu’il y avait déjà eu des rumeurs de sa venue il y a 4 ans qui n’avaient pas abouti, et j’ai le cœur en berne.
Du coup je n’ose plus tellement y croire, et guette en silence l’arrivée éventuelle d’annonces officielles. Bonjour l’ascenseur émotionnel si ce n’est pas fondé…

Pendant presque un mois, j’ai donc dû attendre, vérifiant régulièrement la presse horriblement silencieuse à ce sujet et n’osant rien prévoir en juillet de peur que ça tombe ce jour-là, avant qu’ENFIN, l’événement soit confirmé sur le site de George Martin et quelques médias dijonnais. Georges R. R. Martin passerait donc par la France avant son festival du film en Suisse, et serait à Dijon le jeudi 3 juillet pour une séance de dédicace à la librairie Grangier de 14h à 18h.

J’exulte.

Alors est-ce pour éviter une foule incontrôlable, mais le fait est que l’information n’a quand même que très peu filtré jusqu’à la fin. A moins d’avoir un œil de lynx, en mode fouine sur les différents sites officiels (et ça c’est ma spécialité), difficile de tomber sur l’info de cet événement sans précédent.

Incroyable, un monstre de la littérature américaine débarque pour la première fois depuis son succès chez nous, et personne ne le sait.

Je m’inscris à la page de l’événement sur Facebook pour suivre l’actualité, et découvre que pour l’arrivée de Sir Martin, Dijon a fait les choses en grand : bloquer une partie des rues alentours pour prévoir des animations telles que La Compagnie Gentes Dames et Chevaliers présente pour proposer sous tentes trois initiations thématiques à l’art de l’herboristerie, des métiers à tisser, des armes et armures. Ou encore une troupe féminine de danse du Moyen-Age, des spécialistes en arts martiaux historiques et européens, une Garde de Nuit à cheval pour protéger le Mur de fans désespérés d’attendre, des spécialistes de jeux de rôles médiévaux (dont les jeux de cartes du Trône de Fer, et j’en passe).

Ça promettait d’être épique.

L’attente

Enfin le jour J est arrivé ! Je voulais mettre les petits plats dans les grands pour l’arrivée du Grand Maître mais comme avec ma tonne de travail, je suis restée collée à mon ordinateur jusqu’à la veille à 21h, je n’ai rien eu le temps de préparer de vraiment spécial à lui donner. J’ai donc juste fait le minimum mais le plus important, soit saisir certainement l’unique chance que j’aurai de ma vie de lui transmettre tout le respect et l’admiration qu’il m’inspire dans une lettre. Histoire de ne pas tomber dans le pathos et vous épargner certains aspects de ma vie (vous en savez déjà beaucoup trop de toute façon), je n’en raconterai pas le contenu, mais elle faisait quand même déjà six bonnes pages bien remplies, sur un papier à lettre fait maison à la dernière minute… Le tout accompagné d’un petit quelque chose souvenir qui rentre dans une enveloppe, et d’une carte postale de Besançon suggérée par ma mère, toujours prompte à vendre sa région.
Ce qui fait qu’au lieu de dormir tôt pour être bien reposée pour cette journée de folie, j’ai fait mes trucs de fangirl jusqu’à 3h du matin pour me lever à 6h45…

La gueule enfarinée le lendemain, je me mets le centimètre d’épaisseur de maquillage adéquat pour masquer le manque de sommeil, prépare l’appareil photo, le livre à faire signer (même plusieurs au cas où je me ferais attaquer par un manant et me ferait voler le mien, on est jamais trop prudent), le miroir et le maquillage pour les retouches histoire de pas ressembler à une serpillière à toilettes publiques au bout de 5h d’attente, évidemment ma précieuse lettre à lui remettre en main propre, et une multitude d’autres choses inutiles qui pourraient sur un malentendu devenir utiles…
Mais mon QI ayant rechuté à 2 sous le coup de l’émotion, dans le feu de l’action, je n’ai pensé ni à de l’eau, ni à un sandwich.
Boire et manger, c’est tellement surfait que voulez-vous.

Sans compter que, vu le soleil étincelant,une crème solaire indice maximum aurait été nettement plus utile qu’un rouge à lèvre pour ne pas ressembler à rien à la fin de la journée…
Malgré tout, tout s’annonce sous les meilleurs auspices : il fait beau, je vais réaliser un de mes rêves et ceci en excellente compagnie puisque j’y vais accompagnée de mon génial cousin que j’aime à la folie furieuse. Même si le bougre est encore plus nul que moi, puisque non seulement il n’a pensé ni à la bouffe, ni la boisson, mais lui il avait même carrément oublié son bouquin collector… AH BEN BRAVO !
Tu parles d’une équipe de bras cassés, heureusement que l’événement avait lieu dans une librairie…

Nous voici donc fin excités dans la voiture dès 8h le matin, en route pour la cité des Ducs de Bourgogne.

Les organisateurs avaient prévenu sur leur site qu’il était recommandé de venir assez tôt et s’armer de patience pour obtenir la petite signature tant convoitée, et comme il était hors de question de faire partie des déçus qui attendraient pour rien, on avait décidé d’un commun accord de jouer la carte des fans assidus jusqu’au bout en arrivant tôt le matin. Bon suite à des contres temps on est arrivés avec une bonne marge de retard sur notre programme en débarquant à 9h45 devant la librairie, mais déjà, on trouvait des centaines de personnes agglutinées devant les portes, alignés entre une file de barrières couvrant des centaines de mètres.

Même pas peur.

Comme entre gens merveilleux, on se reconnaît assez facilement, ça faisait pas 5 minutes qu’on était sur les lieux, qu’on faisait la connaissance d’autres personnes – venues seules – avec qui on a sympathisé et rigolé toute la journée.

C’était la première fois que je faisais la queue pour rencontrer un auteur et non pour un concert ou un spectacle, et je dois avouer que l’ambiance était autrement meilleure, vraiment excellente. Pas de mauvais esprit, pas de tension débile qu’on retrouve facilement en concert entre les gens qui attendent longtemps à coup de « Vas y, moi je suis là depuis tôt ce matin donc y’a pas moyen que tu me dépasses » et autres. Personne ne crise parce qu’un copain rejoint son groupe en cours de journée sans faire la queue, bref la zenitude et j’ai envie de dire : CA CHANGE.
Tout le monde parle avec tout le monde, les gens ont ramenés des jeux de cartes, chantent The Rains of Castamere, lisent du Tolkien ou du Terry Pratchett pour tuer le temps. Quand je vois que certains lisent encore le tome 2 ou 3 du Trône de Fer, j’hésite à les menacer de me laisser leur place devant dans la queue sous peine de spoiler le tome 5, mais je me retiens.
Pas de violence, c’est les vacances.
Certains sont évidemment là depuis la veille, ont traversé la France, sont venus depuis la Belgique, d’autres même ne viennent pas pour eux mais se sont dévoués pour un ami ou un membre de la famille qui n’a pas pu venir.

Arrivés un peu avant 10h, on se situe au premier tiers de la queue, tiers pourtant déjà estimé à plus de 700 personnes aux alentours de 11h. Vu que les gens n’ont cessés d’affluer jusqu’en milieu d’après-midi, la queue s’allongeant sur l’aller retour de toute une rue, avec de nombreux abandons en cours de route pour les moins téméraires (ou moins optimistes quant à la possibilité d’obtenir le Graal), je pense sincèrement que le nombre de personnes ayant fait le déplacement pour Sa Majesté Martin se compte en milliers. (Tiens, ben je viens de lire 3000 personnes selon France Bleue) .
Le tout sans publicité massive, j’ai envie de dire : respect.

Heureusement que l’entente entre les fans est bonne, qu’il y a quelques animations, qu’on se marre et discute de tout, parce que quand même, l’attente est longue. Principalement à cause du temps.
Le soleil monte impitoyablement, et tape fort. Pas un poil d’ombre, pas une bouteille d’eau, juste un soleil cuisant qui frappe vicieusement sur le crâne et rôti nos cuissots bien blancs…
On commence à souffrir.
Je ne savais pas que Dijon faisait partie des Tropiques. Si j’avais su, plus qu’un bouquin, j’aurais fait signer un parasol.

Comme j’ai sorti mes habits de lumières pour l’occasion et qu’il serait indigne d’une Dame d’escalader une barrière et exposer la gracieuse culotte de mon cul généreux à la vue de tous, j’envoie mon écuyer de cousin chercher des vivres pour se sustenter et survivre à la fournaise. On ripaille de mets presque délicats dénichés dans une taverne acceptable du nom de la Brioche Dorée et on soupire d’aise en sentant enfin l’eau couler dans nos gorges desséchées.

Après déjà des heures à épuiser les discussions possibles, sur nos projets de vie, le recyclage et qui consomme ou non des œufs de poules en batterie ou réduit sa consommation de viande (oui, nous sommes des nerds qui tenons à sensibiliser sur la souffrance animale et le climat), on fatigue. Le soleil tape depuis bien trop longtemps sur mon crâne, je perds de ma magnificence et m’auto saoule avec des blagues de moins en moins drôles. Heureusement, le public est indulgent et mes compères se contentent de manger leurs tomates au lieu de me les balancer.
Le soleil nous à tous assommés.
La file d’attente ressemble de plus en plus à une tribu Dothraki perdue en plein désert rouge. On voit un camion de pompier passer et se rendre au début de la file, paranos, on les soupçonne quand même de faire semblant de sauver des vies juste pour nous passer devant.
Vive l’abus de pouvoir.

Puis à 14h, la foule proche de passer l’arme à gauche se lève d’un bon, s’agite, reprend vie. Au fond de la rue, on aperçoit une rangée de personnes à cheval habillées de noir, et au milieu de cette Garde de Nuit… George R. R. Martin !
Sa Grâce est généreuse, elle ne nous fait pas le coup d’une entrée de voleur par une porte dérobée, caché derrière la librairie. Non, elle arrive en bon roi des Andals et des Premiers Hommes pour saluer tous ces pauvres fidèles sujets se laissant joyeusement cuire à point pour sa belle barbe.
Il s’est même fait beau pour nous en ayant troqué ses inséparables bretelles pour un veston brodé. Ca se bouscule à peine mais les gens restent civilisés. J’en profite donc pour voler tant bien que mal quelques clichés.

Un Martin et ça repart, nous voilà de nouveau tous au taquet. Tant pis pour la migraine et les traces de bronzages ridicules sur les bras et le bout du pif.
Il les vaut bien tous ces coups de soleil, et les coups d’amour et coups de je t’aime qui vont avec. On est trop loin pour voir ce qui se passe à l’entrée de la librairie, mais les animateurs habillés en chevaliers du Moyen-Âge, un groupe de fan français de la Garde de Nuit, achèvent la haie d’honneur tandis que la foule entame un ban bourguignon.

La séance de dédicace commence enfin. Si on était pas trop mal placés dans la queue, le monde est tel qu’on a quand même mis plus de deux heures avant d’arriver devant la librairie (où la queue se prolongeait encore à l’intérieur…).
Finalement, après presque 7h d’attente sous le soleil de Mexico Dijon, enfin arrive notre tour d’entrer dans la librairie.

La rencontre

Au moment où la sécurité nous fait signe d’entrer, je ne sais pas ce qui me rend le plus heureuse : ma signature à venir ou la clim.
La boule au ventre monte, déjà que ça volait pas bien haut, ce que je raconte est de moins en moins intelligent et intelligible.
La queue se poursuit dans les escaliers menant à l’étage où George R. R. Martin est installé.. Au milieu de la salle, il y a un espèce de petit café/bar, et sur le comptoir, la majorité des livres de Martin traduits en français. La queue zigzague encore autour du bar pour arriver jusqu’à lui, où il est entouré de deux traducteurs pour faciliter l’échange avec ses fans et quelques membres du staff encadrant la rencontre.

On prépare nos livres, je sors ma lettre bien épaisse. J’ai les doigts tout moite et j’ai pas envie de faire des tâches. Plus j’y pense, et plus je me dis que le plus important, c’est pas tant recevoir sa signature, que de lui donner mon enveloppe. C’est tellement une chance inouïe d’avoir la possibilité de dire personnellement à un artiste de cette envergure à quel point il influence votre façon de voir les choses et certains choix de vie. J’ai tellement mal au bide, que je fais passer les personnes avec qui je suis devant moi, histoire de m’accorder un peu de préparation psychologique.
Ce serait con de faire une crise cardiaque maintenant.
Voyant ma détresse, un membre du staff me confirme que de toute façon, il faudra bien que j’y passe quand même. Certes.

Finalement c’est à moi. Je lui tends mon livre, et comme je ne sais plus parler depuis longtemps je ne dis rien, un sourire béat me paralysant le visage. Il me débloque finalement avec un jovial « How are you ? » ,et j’ai l’impression d’être une gamine de cinq ans en face du Père Noel quand je lui tends timidement ma lettre. Je me sens un peu ridicule quand je lui dis que je lui ai écrit un courrier pour lui dire tout ce que je tenais à lui transmettre et que je serais vraiment heureuse s’il prenait le temps de la lire mais j’assume mes niaiseries.
Je me sens un peu mieux quand je vois qu’il est agréablement surpris.
Pour le coup, on est pas vraiment dans le même monde que celui des concerts japonais où j’ai l’habitude d’aller et des fans à moitié amoureux de leurs idoles ; là les gens sont généralement venus pour leur signature et le plaisir de rencontrer ce grand monsieur, mais c’est tout.
Ce qui est compréhensible d’ailleurs, moi-même je ne prépare pas quelque chose à chaque fois que je vais à un spectacle ou concert.
Et donc de ce que j’ai vu, assez peu de cadeaux ou de surprises pour l’auteur, à par quelques uns qui lui ont ramené une bouteille de vins pour alimenter sa cave. (Et comme Martin apprécie la bonne chère, je ne doute pas qu’il fera honneur à ses offrandes…).
Bref, sur les milliers de personnes présentes, assez peu on fait la démarche d’apporter quelque chose, et encore moins celle de lui écrire. Même la traductrice a poussé un petit « Oh » de surprise.
Alors en bonne opportuniste, d’un côté ça me rassure un peu. Je me disais vraiment qu’il aurait une multitude d’offrandes diverses de ses fidèles et que mon gribouillis ne serait qu’un petit paquet perdu parmi tant d’autres. Pour le coup, comme il avait l’air un peu surpris et content, je me dis qu’il y a des chances qu’il la lise vraiment.
La lire ne changera pas sa vie, ni la mienne, mais au moins ça me rend heureuse de l’avoir donné. Et tant que ça ne nuit à personne, toute joie est bonne à prendre.

Attention, Sonia au top de sa vie résumé en photos dans 3, 2, 1…

Le brave homme est adorable et me répond avec bonhomie qu’il prendra le temps de la lire. Je me doute bien qu’il allait pas répondre « Je suis le maître du monde, j’ai pas que ça à foutre connasse », mais je m’en vais soulagée et surtout la jauge joie de vivre au top, mode « je peux mourir en paix ».
Ce moment a duré en tout et pour tout environ 10 secondes dans ma petite vie insignifiante, mais il valait son pesant d’heures passées à attendre debout dans le cagnard.

Et pardon, non je ne lui ai pas demandé quand sortait le tome 6 ni qu’il se bouge l’arrière train pour finir de l’écrire comme vous avez été nombreux à me le demander de le faire ! Déjà parce que je pense que des centaines de personnes lui disent déjà tous les jours et qu’il doit en avoir ras sa casquette de marin, et surtout parce qu’avec les crises de procrastination aiguë qui me prennent à chaque fois qu’on attend un blog de ma part, je me sentirais pas franchement légitime dans ma requête. Par solidarité et parce que ce serait carrément l’hôpital qui se fout de la charité, je ne demande rien du tout et attend sagement (mais en trépignant quand même en secret).
Positivons, autant qu’il prenne le temps et que la qualité reste.
De toute façon, voici ce qui arrive quand on lui suggère – même en chanson – de se magner le cul pour terminer son bouquin :

Leçon retenue tonton Neil, he’s not our bitch.

Je sors de la salle sur mon nuage. J’ai fait bonne figure et été digne devant lui, je peux donc maintenant réaliser l’immensité de la chose qu’il vient de se passer, me mettre à trembloter et pleurnicher en toute impunité.
Sonia qui ne fait pas sa pleureuse ne serait pas vraiment Sonia de toute façon.

Après tout, j’ai juste rayé une ligne de ma liste de rêves que je pensais laisser intacte toute ma vie.

Organisation

Je sais pertinemment que je viens déjà de vous tartiner dix pages sur quelques pauvres secondes de ma vie (mais bon, profitez des pavés quand y’en a, vous ne savez jamais quand ma panne d’écriture reviendra), mais je tiens à revenir sur l’organisation de l’événement et les diverses animations proposées.

Histoire de terminer sur une grosse note positive, je commencerai par faire ma chieuse en parlant de ce dont j’ai été déçue, (en taillant sévère avec mauvaise foi – mais sans réelle insatisfaction – juste parce que sinon c’est moins drôle) : à savoir les animations. Elles avaient été annoncées en grandes pompes et de façon très alléchante, donc la magie de l’imagination aidant, j’avais vraiment pensé à des stands proposant des activités et reconstitutions médiévales passionnantes et fournies. Mais je dois avouer que même si, certes, on pouvait admirer une armure, tester des reproductions d’épée du 12^ème et 13^ème siècles (ils passaient même dans les rangs pour nous faire tester quand on patientait, ce qui était très sympa) et autres, c’était quand même assez pauvret…

Déjà pour tous les stands d’initiations à l’herboristerie, les métiers à tisser et autres activités, puisqu’on était parqué derrière nos barrières, on y avais pas accès, donc autant dire qu’on en a rien vu ni entendu.

Ensuite une immense déception lors de la première arrivée dans la matinée de la « Garde de Nuit » annoncée fièrement sur le site officiel avec, je cite, « des costumes brevetés Trône de fer ».
Publicité mensongère !
Des hommes, et même des femmes (hérésie ! et pourtant je suis féministe, mais niquez pas le lore savamment pensé à ce sujet !), à cheval avec, en guise de tenue, un bout de tissus noir par-dessus.
Voilà la triste vérité mes amis !

Non mais non.
Je veux bien concevoir l’idée qu’il y ait des problèmes de trésorerie et qu’on doive procéder à des restrictions de budget, mais la Garde de Nuit en K-way, c’est juste pas sérieux.
Heureusement qu’ils nous ont pas promis une reconstitution grandeur nature de Châteaunoir et du Mur, parce qu’on aurait fini avec une tente Quechua devant un bac à glaçons.
Au pire, la Garde de Nuit n’étant pas forcément à cheval, on aurait pu épargner les belles bêtes pour investir plutôt dans de vrais manteaux noirs. Quitte à crever de chaud de toute façon, on était plus à un ou deux degrés près.
Il y avait le groupe de fan français de la Garde de Nuit en cosplays bien plus réalistes avec certainement deux fois moins de budget.

Ensuite on a eu aussi un espèce de Marcheur Blanc défilant dans la queue sur ses échasses. Comme la critique et les moqueries gratuites sont de famille, j’avoue qu’avec mon cousin, on s’est un petit peu demandé comment il en était venu à un tel résultat avec son costume et si vraiment il avait pour but de ressembler à un marcheur blanc (l’histoire ne le dira malheureusement jamais…). C’était un peu comme s’il était allé dans son grenier, et avait choisi au pif tous les vêtements bleus et blancs en se disant que ça ferait l’affaire. Et avec tous les tuto maquillage qu’on trouve sur youtube, en 2014 on a plus le droit de faire ça.

(On est méchant parce qu’on rigole entre nous, mais blague à part, respect quand même pour avoir déambulé en échasses sous cette tonne de fringues pendant des heures. Cet homme n’est pas cosplayeur, il a été embauché pour son art qu’il a très bien réalisé.)

Ensuite les danses médiévales… Heu, vous avez dit médiévales ?! Bon, étant donné que mes connaissances en danse se limitent à la macarena, je ne suis pas spécialiste et je me trompe peut-être, mais je pense avoir tout vu sauf une représentation de danse médiévale. Enfin en tous cas, moi j’imaginais des danses de l’époque, comme la Carole ou le Branle, mais manifestement un peu trop emballée par les descriptions alléchantes, j’avais visé trop pointu. Et pour le coup, je me suis pas tellement sentie au Moyen-Âge.
D’ailleurs quand nos amies danseuses, dans un costume assez proche de celui d’une danseuse du ventre, une ceinture dorée autour de la taille se sont mises à onduler les hanches sur une musique orientale et que des gens dans la rue ont commencé à faire des youyou, j’avoue que je ne savais plus si j’étais dans la queue pour une dédicace de l’auteur du Trône de fer, ou à film low budget et cliché des Milles et nuits.
Encore une fois, aucun problème avec les danses orientales (je rappelle que je suis moi-même rebeu, et que j’adore les danses orientales… C’est juste que là… Quel est le rapport ? Ne nous vendez pas des animations breuvetées GoT, surtout à des fans assez hardcore pour connaître la tenue de cet événement qui a été subtilement caché des médias ? Je ne juge pas le show en soi, juste ce qu’on m’a vendu et ce que j’ai vu.)
Bref, je ne blâme pas les danseuses en tant que telles, D’ailleurs, elles étaient magnifiques et les chorégraphies avec éventails volants au vent très esthétiques, mais on m’aurait vendu la chose comme « des chorégraphies inspirées de l’univers fantasy et foires médiévales», j’aurais certainement mis un peu d’eau dans le vin de mes attentes et absolument rien critiqué.

danse1

Enfin pour ce qui est des représentations de combat et d’art martiaux historiques et médiévaux, les démonstrations étaient quand même un peu momolles. Ils croisaient le fer aussi vite que je sprint, soit à la limite du slowmotion. Si à l’époque les Anglais et les Français se battaient avec aussi peu de motivation, je comprends pourquoi la guerre a duré 100 ans.

Après, j’ai quand même envie de modérer mon propos, naturellement un peu injuste (on est sur sonyan.fr, ne l’oubliez pas). Déjà parce qu’en fait j’y connais rien, mais aussi parce qu’au moment où on est enfin arrivé au niveau de la librairie d’où on pouvait assister aux animations, il était déjà 16h30 passé donc on avait quasiment tout loupé, et cela faisait déjà 7h que les animateurs étaient là à danser et se taper dessus pour notre bon plaisir. Et vu la chaleur, un grand respect pour eux qui se sont échinés à nous divertir sous leurs masques et déguisement tout au long de la journée. Vous me suivez pour mon humour acerbe et exagéré, mais là je n’oublie pas que des gens se sont buté pour nous divertir en pleine canicule.
Ensuite, quand j’ai regardé les photos et vidéos des articles sur cette journée, j’ai vu que les animations du matin et début d’après-midi (qu’on était trop loin pour voir) avaient l’air vraiment sympa, notamment des combats en armures. Nous, le peu de démonstrations qu’on a vues, les armures avaient été troquées pour un bandana façon Jack Sparrow et des lunettes de soleil, ce qui bizarrement nuisait un minimum à l’atmosphère moyenâgeuse.

Bref, il semblerait qu’on ait loupé une bonne partie des animations, qu’on ait pas profité d’autres faute de mobilité derrière nos barrières, et surtout après 7h à s’échiner dans un four à 500°C, ils devaient être aussi fatigués que nous, alors on arrête les critiques et un grand merci à eux. Surtout que pour un coup, il y avait un véritable effort de proposer et diversifier les animations, ce qui est fort louable, peu d’organisateurs de dédicaces s’embarrassent autant. Ce qui s’est passé là pour la dédicace d’un auteur reste historique.

D’autant plus qu’on a pu quand même apprécier des tenues en côte de mailles de guerriers un peu plus dépaysantes, tous toujours très sympa, enclin à discuter et se prêter au jeu des photos, même après avoir perdu 5 litres de sueur sous leur ferraille.

Même si les retrouver quelques minutes plus tard en train de fumer une clope devant chez Hermès frisait un peu l’anachronisme.

Mais, et c’est là que je commence la véritable critique de cette organisation, je tiens à exprimer un immense merci à la librairie Grangier pour son organisation IR-RE-PRO-CHA-BLE.
Vraiment, j’ai fait déjà un paquet de queue pour divers événements dans ma vie, et c’est de loin la meilleure que j’ai expérimentée. Déjà, on était très loin de l’ambiance des concerts où les vigiles méprisent à moitié les personnes qui attendent depuis des heures dans l’espoir d’approcher leurs idoles. Ensuite le staff a été très honnête, en prévenant avec humour dès le tout début d’après-midi les personnes qui arrivaient qu’elles pouvaient ne pas avoir leur dédicace vu le monde.

Passé une certaine heure, ils ont même carrément fermé la queue, pour pas que les retardataires attendent pour rien. J’ai des amies qui ont fait la queue des heures à Paris pour la dédicace de Sophie Turner (Sansa) et Maisie Williams (Arya), et ont finalement vu la dédicace se terminer quelques personnes avant elles… de quoi gâcher une belle journée. Ici, ils ont au moins mis les formes pour éviter un maximum ce genre de déception.
De plus, on ne peut vraiment pas dire qu’ils y aient mis de la mauvaise volonté, puisque la séance de dédicace qui devait terminer à 18h a été prolongée pendant presque 1h pour faire le moins de déçus possible. Même si j’étais passée depuis longtemps et que ça me concerne pas vraiment, on ne peut que remercier la librairie et GRR Martin pour leur bonne volonté.
Ensuite, la librairie avait aussi prévu des boissons fraîches et passait régulièrement dans les rangs pour vendre des rafraîchissements en nous évitant de sortir de la queue. Certains sont même passés en nous donnant de la glace pilée pour se rafraîchir.

Au-delà de l’organisation irréprochable, j’ai senti une véritable bienveillance du personnel vis-à-vis des fans. Ils avaient l’air fier d’accueillir un aussi grand auteur, mais également réellement contents pour nous de nous donner la chance de le rencontrer. On nous a juste demandé de préparer notre livre à la bonne page et de ne demander qu’une signature par personne, mais pour la première fois, on ne nous a pas assommés d’interdictions à n’en plus finir.
Il n’y avait même pas d’obligation d’acheter un livre sur place (toutes les dédicaces que j’ai faites jusque ici étaient avec obligation d’achat -peut-être parce que c’était au Japon ? -) et on pouvait très bien venir avec ses propres livres. Enfin, tout était fait pour rendre les fans heureux, notamment la mise à disposition de deux membres du personnel, chargés (et avec le sourire !) de prendre nos appareils photos pour photographier la rencontre, pendant qu’on recevait le précieux paraphe. J’ai trouvé ça super sympa dans la mesure où c’était un compromis vraiment intelligent pour nous donner l’occasion d’immortaliser cette rencontre, sans pour autant ralentir la queue et laisser le temps à un maximum de personne de passer.

Bref, un immense merci et un chapeau bas, même MOI, je n’ai rien à redire à cette organisation. Tout était à l’heure, pensé, calibré, avec même un stand de la croix rouge pour les victimes d’insolation, et un personnel super amical et souriant.
20/20.

Voilà pour cette excellente journée qui s’est terminée pour moi en pleurs dans le train en y repensant (rah mais quelle chouineuse !), encore pleine de rencontres sympa et de bons souvenirs. Un grand merci à nos compagnons de queue pour leur sympathie tout au long de ces sept heures et qui ont rendu l’attente fort agréable, au staff et aux animateurs pour leur super travail, un immense merci à mon adorable cousin, magnifique écuyer (un bon 8 sur l’échelle de Podrick) qui a fait un détour de plusieurs centaines de kilomètres pour venir me chercher rien que pour le plaisir de faire le trajet aller jusqu’à Dijon ensemble, et enfin un immense merci à George R.R. Martin pour sa simplicité, son sourire, son génie et l’endurance de son poignet (je parle des dédicaces, pas de choses salaces, bande de dégoûtants).
Cinq heures de signatures à la chaîne non-stop, on le remercie les larmes aux yeux pour ce petit moment hors du temps et on lui pardonne un autographe qui nous rappelle vaguement l’ordonnance de notre médecin de famille.

[EDIT]

Maintenant que je vous ai raconté cette fabuleuse journée avec mes yeux naïfs de spectatrice dont les piètres connaissances en Moyen-Âge se limitent au film des Visiteurs, je vous propose maintenant de lire une petite version côté animateur ! En effet, le hasard fait bien les choses, j’avais parmi mes lecteurs une demoiselle qui fait partie de l’association de mes Jack Sparrow en slowmotion et qui m’a donc écrit en privé pour m’en dire plus ! Comme que ce serait dommage qu’il y ait que moi qui en profite et que ça peut en intéresser d’autre, je me permets donc -avec son accord- de copier-coller son message ici. Merci à elle pour son humour et ses précisions sans rancune 🙂
Soit dit en passant, je vous aime pour votre bienveillance, même quand je me moque ouvertement de votre art sur ces pages. Je vous mérite pas.

« […] Alors je ne sais pas trop comment tu vas prendre ce message mais voilà. Je te lis depuis quelques temps (un an à peu près, je me souviens être tombée par hasard sur ton post sur Hokkaido, avoir aimé le style, avoir lu plus haut, lu plus bas, et avoir fait mon nid de lectrice lurkeuse qui n’ose jamais écrire de commentaire) et là j’ai vu passé ton post sur la venue de George R. R. Martin. J’y étais aussi et je me sens l’âme d’une redresseuse de mythe.

Je fais partie de l’association des types en noirs qui se battaient en épée devant la librairie (en fait, j’étais même présent à ce moment.). Du coup quand j’ai lu ce que tu as dis sur nous, je me suis dit que ça méritait une mise au point (ce n’est pas méchant, je ne suis pas vexée ou rageuse, c’est juste que comme je t’admire, je veux dissiper des malentendus. Après je redisparaîtrais comme le chat de Cheshire (qui a longtemps fait partie du top 3 de mes terreurs d’enfant)). J’espère que tu ne le prendras pas mal (en plus j’aime vraiment ce que tu écris, j’espère que tu ne le prendras pas mal).

Notre pratique (les arts martiaux historiques européens) vise à retrouver, étudier, comprendre et diffuser un savoir qui du fait des évolutions de l’Histoire européenne a totalement disparu : évolution technologique, évolution des pratiques, désastres en tout genre détruisant les liens de transmission oraux (la Peste Noire ou la Première guerre ont fait pas mal de ravages, dans tous les domaines, pas seulement dans la manière de vaincre son prochain ^^). On est plus dans de la reconstitution martiale, de l’archéologie expérimentale et plein de mots qui font universitaires poussiéreux (alors que les universitaires, ils sont plutôt en minorité chez nous). Si le Moyen-Age et les épées à deux mains sont les plus représentatifs de notre pratique (tout le monde veut être un chevalier), on va en fait des combats de gladiateurs aux duels à la baïonnettes dans les tranchées.

Du coup, les « prestations », ce n’est pas notre truc. On en fait, parce que c’est ainsi qu’on informe le public, qu’on fait découvrir et qu’on recrute, mais nous ne sommes pas là pour « divertir » (il y a des gens qui se font payés pour, et on aimerait pas leur voler leur gagne pain). Du coup, on ne se costume pas par exemple. Parce que cela n’apporte pas grand chose à notre démarche.

D’où les lunettes de soleil et le foulard à la Jack Sparrow. Et le combat en slow motion : à ce moment là ils étaient dans non pas un combat de démonstration, mais l’étude de techniques de rapière, exécutées dans un temps lent de manière à éviter de se blesser (même si elles ne coupaient pas, les rapières restent des machins effilées qui rentrent facilement). A d’autres moment on portait masques d’escrime et protections modernes de manière à se battre à vitesse réelle, et sans chorégraphie. Exceptionnellement deux de nos amis étaient venus avec leurs armures (pour qu’on ait un meilleur visuel), mais il n’étaient que 2 parce que ça coûte un rein de Lannister pour s’en payer une sur mesure et d’après les répliques d’époque.

Par contre, souvent, les gens pensent qu’on est moins sérieux que les types qui ont mis une cotte de maille mal montée, un joli tabard et une « épée super lourde » alors que c’est le contraire. Pour donner un exemple c’est un peu comme si les gens estimaient que tu ne connais rien au Japon parce que au contraire de la fille à côté de toi tu ne portes pas un kimono kawai qui est en fait un cosplay de Yuki dans XXXHolic. Et qu’en plus tu l’entends débiter des choses fausses. La compagnie que tu as vu fait de l’évocation, c’est-à-dire qu’ils se soucient peu de la vraisemblance historique, et sont plus dans l’évocation d’un Moyen-Age fantasmé (ça tombe bien, on était là pour promouvoir un monde médiévalo-fantastique. Et puis ils sont sympas on a bien rigolé ensemble. Mais ce ne sont pas de vrais chevaliers en armure).

Quant au minima des animations, en fait, la librairie n’avait tout simplement pas de budget. Du coup, à part de l’eau et de la gloire (on est un peu Stark) toutes les assos sont venues à titre bénévole (et même pas pour la dédicace, plusieurs de mes camarades n’avaient pas lu les livres).

Voilà, je m’excuse d’avance pour ce long message plein de parenthèses. J’espère que je ne t’ai pas saoulé avec. Je souhaitais simplement lever des malentendus. J’aime beaucoup la volonté que tu as de présenter le Japon et sa culture telles qu’ils sont (et non pas telles qu’ils sont fantasmés). Et du coup, pour une fois, je peux te renvoyer l’ascenseur. C’est une manière de te remercier pour tout ce que tu as écris. »

Et pour les intéressés qui aimeraient en savoir plus sur comment casser du Bolton dans les règles historiques de l’art :
L’association De Taille et d’Estoc
Fédération Française des Arts Martiaux Historiques Européens

Keep calm, and procrastinate

Sonyan 29 mars 2014 20 commentaires

Les amis, je dois vous faire part d’une effroyable découverte.

Après le Japon, j’ai fait mes adieux à ma douce Corée au matin calme et suis rentrée depuis quelques temps en France déjà. Je prépare petit à petit le grand départ Australien, en m’occupant de moi et de mon compte en banque, histoire de bâtir l’aventure océannienne sur de bonnes bases.
J’aurai tout le temps pour écrire des kilomètres de pavés fourbes et sournois pour mes fidèles lecteurs ! pensai-je. Ben oui, en étant de retour temporairement chez maman, avec rien d’autres à foutre que bosser en pyjama en écoutant la BO de la reine des neiges et mettre les pieds sous la table pour manger, je me disais que j’aurais tout le temps pour écrire.

Et voilà que je croule sous les choses indispensables à faire : lire, dessiner, voyager un peu partout en France, participer à des enregistrements d’émission de télé (ça mériterait un blog…), aller à des concerts et même rencontrer certains d’entre vous (que des belles rencontres !), regarder des séries, jouer à Disney Hidden Worlds et perdre du temps à m’envoyer des vies via mes différents comptes pro et perso pour pas faire chier les autres, convertir ma mère à Game of Thrones, essayer d’apprendre à faire du crochet, abandonner, convaincre ma mère de prendre un chiot, jouer avec ce chiot, ramasser les pipi caca de ce chiot, aller au cinoche, voir des amies, programmer d’autres voyages avant l’Australie pas prévus à la base histoire d’être toujours un peu fauchée quand même, et j’en passe…

Bon je vous rassure, je fais aussi des trucs sérieux et chiants comme de la paperasse, des visites médicales et des avancées sur des projets divers, mais quand même… Ca glande sec.

Mais comment faisais-je pour bloguer une fois tous les 8 jours au Japon quand j’avais trois jobs du lundi au dimanche, dix heures de sport par semaine, et un grand départ à préparer ?
Peut-être que retrouver après tant d’années un peu de liberté m’a rendue boulimique de loisirs ?

Mais j’ai finalement une théorie nettement plus crédible.
Je crois que la maison de ma mère est maléfique. C’est une envoyée du Malin pour lutter contre ma productivité. Elle a manifestement placé divers vortex temporels aux quatre coins de la maison, et c’est pour ça que je me retrouve à regarder des vidéos des Tuto de Camille quand j’étais censée commencer à écrire.
Je ne vois pas d’autre explication, et me voilà fort bien démunie. Que faire face à une telle force surnaturelle de la glande ?

Bref, ce petit billet est un bien piètre mot d’excuse, car je suis complètement dans les choux, aussi bien dans les délais d’écriture, que dans mes réponses à vos emails/commentaires. Mais c’est en court, ça va venir.
Comme le savent les vieux de la vieille, avec moi tout vient à point à qui sait désespérer que ça vienne un jour.

Si ça peut vous rassurer, je pense quand même à vous et j’ai commencé tout à l’heure le post tant attendu sur le mariage, donc si ma maison est clémente, elle me laissera peut-être le finir et le mettre en ligne d’ici quelques jours.
Et la surprise dont je vous parle depuis juillet l’an dernier (et que tout le monde a oublié, à force) est toujours en cours, même si je m’arrache les cheveux dessus car je me suis un peu surestimée.
Mais même si je doute, je me dois de vous rappeler qu’elle va venir, rien que pour me forcer à aller au bout.

Voilà, je suis toujours là, même au ralenti.

Les beaux jours reviennent (les bestioles aussi…), profitez et prenez le temps de prendre soin de vous. Ne serait-ce qu’une journée, une heure ou une minute.
Un moment rien qu’à vous, sans pollution externe, sans nuisible. Le petit instant égoïste dont on a tous besoin.
Le temps d’une ballade, d’un film, d’un spa, d’une chanson écoutée les yeux fermés, d’un dessin, d’une profonde expiration ou d’un mars, et ça repart.
Parce que des fois, ça fait aussi du bien de prendre son temps.

Et après ce petit moment chacun pour soi, on se donne rendez-vous ici (quand même pas dans dix ans, n’en déplaise à Patrick), même blog, même URL, pour de nouvelles aventures pleines de mauvaise foi et de gags ras des pâquerettes.

Sur ce, je vais terminer cette petite parenthèse avec vous et aller de ce pas terminer de lire Peter Pan, assise nonchalamment au soleil dans mon jardin.

Ma maison est machiavélique.

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